Retornan los guerreros
al grito de la tierra.
De nuevo la leyenda se hace realidad.
Los muertos han llegado, el tiempo los convoca.
Los muertos son estrellas que no tienen revés.
Silvio Rodríguez
Con el Zopilote tracé paralelos y trascendencias.
Muchas veces el presente se quitaba la mascara y nos disuadía de tirarnos por la borda.
“todas son iguales” decía el Zopilote y yo trataba de de mostrarle un ensayo de Eco
sobre las aguas profundas del infortunio. Las tolvaneras de Santa Ana rémoras de un agravio que hubiera sido trascendente sin un Goyo Valdez o un Joaquín Murrieta se mecían en su rancho. “El modo asiático de producción” remarcaba el Zopy alzando la ceja y las voces de González Casanova, Bartra, Stavenhagen, sus maestros, se colaban y eran notas musicales saliendo de su clarinete. En algunas noches nos alcanzo el delirio, a pesar de contar con un talismán contra el mal de amores. Una y otra vez volvimos hasta la X que dividía el camino. Sorteamos los embates de la melancolía. Interpretamos el sentido oculto de la lealtad en las pinturas rupestres de la Baja Sur, con su diablito danzoneando su Bluson, calmadito, arrastrándose en un 2 X 4 en toda la gruta hasta llenarse de mandrágoras el gaznate. Ante lo inevitable lanzamos un SOS al otro lado del infinito para que nos ayudara a pincelar el rostro oculto de la muerte.
El conflicto Zapatista nos agarró oteando al infinito. Ya se habían desmoronado tantos sueños al canto de “we breaking the wall” del Pink Floyd. Pero por si las dudas habíamos escondido bajo el colchón las obras completas de Marx y Engels. Ya que nunca se sabe.
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