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¿Cómo cargar el peso de la lluvia sobre el alma
y agrandar los pasos entre los charcos que salpican las hendiduras,,
para que los goznes que mueven el polvo de mis huesos,,
vean con cuidado el reflejo de un relámpago en los riachuelos,,
los campos empotrados por la causalidad de las traslaciones,,
de esas elípticas con vocación de gitanas,,
para que vean con la ceguera de una centella el latigazo,,
o quizás hasta pudiera decirse,, de una manera ramplona y cínica,,
“los cielos no tenían porque haberse caído de esa manera”
y dejar que los vendavales arrastren su cortejo de mantilla fúnebre,,
su sequito de escamas y andrajos malolientes,,
el humus gelatinoso de la abulia,, de los pasos en desbandada,,
eso que tiñe con el sabor ocre la melancolía,,
y que la abuela metió en salmuera,,
o lo que se carga en la calandria por el malecón de una Habana que no es nueva ni es vieja,,
que no es salvo una ola que se corona en un instante de espuma,,
o las ruinas,, que decir,, de esas epopeyas que cargan las nubes
llorosas para que todo se llore en medio del aguacero,,
de las ramas,, de los charcos que se desbordan y les brotan raíces de agua,,
para que penetran la tierra y se renueven en un futuro vapor divino,,
el estruendo de la noche al contacto de las cuatro lluvias,,
la percusión en el tejado nocturnal y todo lo que no sabe callar,,
calla
y aprende a callar,,
al golpe de las astillas de agua clavándose en la tierra
despierta un aroma a remanso,,
ilusión óptica de los no pocos destellos que deambulan
en esta noche sin sereno,,
acaso destilando una gota de lluvia,, la más sensual,, para aclimatar
el delirio a la negrura de los nubarrones
entre un himno barroco de ternura,,
y uno sin saberlo
sin darse cuenta empapado de saudade
entre las hondonadas que abandonan sus espigas y mazorcas,,
y los valles a sus nogales y los cipreses,, los sicomoros y los palos de naranjas en flor,,
a la vuelta de su destino
entre un canto de luna extraviada
su delirio,, siempre a doce horas de una terca distancia?