Ecos de Blues en Ciudad Grande

Un Encuentro con la Esperanza

2011-12-19T11:14:00.000-08:00

2011-12-19T11:04:00.000-08:00

Y me dijo: “Adiós Papá”.
José Cruz Álvarez.

La temperatura de esa tarde noche hacía temblar a más de dos, mientras esperábamos Cristina y yo el inicio del programa. Un embutido de fuego nos congregaba a su entorno, como rito primario en aquellas noches de sorpresa y volcanes, misterio y sobrevivencia. Algo flotaba en el ambiente en la Casa de la Cultura Obrera de Tijuana, este Diciembre apenas empezado, a treinta meses de esta tragedia, hacía que el frío fuese un tanto más cordial, menos incisivo. Las chamarras y abrigos recubrían ese sentimiento de respeto y silencio, ese agridulce espasmo de solidaridad anticipada. Como el reconocimiento que del fuego y del viento se hace sin ser solicitado. Este frio esquivo se mecía entre lo más sensible del ser: la solidaridad en las alas de lo inefable; ceremonial que nos hermanaba a ese mismo camino de múltiples regazos y dolores, somnolientos bermellones. Las tazas de café se ofrendaban a la quietud de la noche. Pasaban de mano en mano como el cáliz nocturnal de las ausencias.
Enmarcados, o mejor dicho: cobijados por la palabra justicia y dentro de ella las 49 fotografías de aquellos niños y niñas cuya existencia fue prematura e irresponsablemente segadas en el incendio de la guardería ABC de la ciudad de Hermosillo, Sonora. Cuatro padres de familia (Dos padres y dos madres) compartían sus aventuras, venturas y desventuras en su bregar por esos vericuetos nauseabundos de nuestro sistema judicial. Algunos tomaron la palabra, con su manojo de silencios, para compartir su viacrucis y significativos triunfos, innegables a la luz de lo irreparable. Herida de luz, punto de apoyo para caminar junto con otros dolores en sus andares. Había en sus miradas un mismo brillo que no se cansaba de brillar, de preguntar el porqué del dolor padre entre todos los dolores, un mismo brillo compartido con otras miradas cansadas de mirar, pero con el ansia de ver, con la rabia como tizón dentro de su misma tristeza.
Era inevitable sentirse tocados por el dolor ajeno, ahora tan propio, tan cercano y quemante. Era como si el frio cubriera esas heridas que florecen cada noche como medio de invocación, como medio de comunicarse con lo omnisciente e infinito, eso que no muere y no se resigna a morir de olvido.
La presentación del libro de Diego Osorno: “Nosotros somos los culpables” con el prólogo de Ricardo Rocha, se vendió a un precio verdaderamente módico (cien pesos). Documento en el que se señalan puntualmente los testimonios de 500 personajes directamente involucrados en estos perversos acontecimientos y cuyas utilidades serán destinadas en cabalidad a financiar este movimiento Ciudadano por la Justica 5 de Junio A.C. Movimiento que ha recibido la solidaridad nacional e internacional de personalidades e instituciones y que en su dolor han logrado impulsar la Ley conocida como ley del 5 de Junio. La primera en su género y producida en los avatares de esta lucha. Lo que en sí representa un logro significativo en este rubro. Ley que se fue gestando y evolucionando al ritmo de denuncias, marchas dentro y fuera del Estado de Sonora, ley que emergió entre mentiras y engaños para erigirse como ofrenda a la memoria de sus hijos y sus hijas, para evitar que tragedias como esta, producto de un deseo privatizador, mezquino e indolente, patrimonio de una oligarquía que finca su razón de ser en la inmoralidad y el manejo oportuno y a discreción de eso que llaman ley.
José Francisco García Quintana, Presidente de esta organización, detallaba el cúmulo de citas, retrasos, manipulaciones, presiones y mentiras del aparato del Estado, para deslegitimar y poner todo tipo de trabas a la consolidación en sus respectivas instancias de esta ley.
Un rasgo que se repite en este bregar por la lucha de mejores espacios para la dignidad y justicia en México fue la asistencia de un padre, Oscar Montaño, quién vino desde Ensenada para apoyar a los padres de los menores calcinados y heridos en la guardería ABC , para compartir su propio dolor, el de haber perdido a su hijo en medio de violentas y nunca aclaradas circunstancias. Así mismo su participación en la marcha organizada por el poeta Javier Sicilia rumbo a ciudad Juárez, donde encontró eso que ahora encontraba frente a otros seres con la misma herida e estigma en el alma. La presentación solidaria de un compañero minero de Cananea, el cual a nombre de sus compañeros ofreció apoyo moral y de otro tipo a este movimiento ciudadano. Los que hablaron con palabras de diversas tonalidades pero con la misma melodía del sentir compartido. “Qué manera de involucrarse en un movimiento para exigir justicia frente a frente con el aparato del Estado, sino el dolor, la rabia y la dignidad; al igual que a Rosario Ibarra de Piedra, Las Madres de la Plaza de Mayo de Argentina, el mismo compañero Javier Sicilia y tantos otros de los otros, los de a pie, los de la Prole (con mayúscula) los más olvidados y en el sureste los más chiquitos, los que no caben en su grandeza, unos y otros, posesos del desengaño y el atrevimiento colosal de reaccionar contra el olvido, el asesinato y puntos intermedios”.
Este movimiento por la justicia 5 de Junio, se erige bajo un santo recuerdo. La ignominia que encontraron por parte del Estado. La solidaridad que encontraron en su viaje a lo insólito y trascendente. La porfía, esa digna porfía cuya savia sorbe del más claro manantial que posee el ser humano: la inocencia. Esa cualidad que es al mismo tiempo el alma de Dios. Este movimiento en su dolor y bregar han sabido distinguir y valorar al verdadero amigo del cínico y perverso. Han encontrado el abrazo que habla el lenguaje de la sangre. Es un movimiento de padres y madres tocados por el siniestro relámpago de un sistema basado en el egoísmo y atesoramiento. Tótems a cuyo sacrificio se ofrenda el alma y se enturbia el futuro. El movimiento 5 de Junio responde con rabia, con digna rabia a su momento, a su gloria y dolor. Incide, en un acto de glorificar la memoria de sus inocentes hijos, en un movimiento que hace honor a su nombre, pues mueve esas pesadas y anquilosadas magmas de conciencias e instituciones. Logra modificaciones legales, que evitarán en lo posible siniestros como este, donde la voracidad empresarial se antepone a toda norma ética y legal, vuelva a repetirse. Este movimiento entiende que hay muchos otros dolores y olvidos, que hay otras manos que ayudan a levantarse, que la dignidad no se extingue tan fácil, como los facinerosos miembros de nuestra clase política imaginan. Que son muchos los dolores cargados de ese dolor, dolor entre los dolores, dolor que abrasa el alma, pero que en medio de su tormenta se transforma en faro iluminando tantas sombras pintarrajeadas de oscuridades.

2 de Noviembre y el altar de muertos en San Pasqual Academy

2011-11-11T12:17:00.000-08:00

Como una forma de divulgar, pero al mismo tiempo preservar esta tradición Mexicana ante los vaivenes de una sociedad consumista, cuyos vértices se mueven bajo el slogan de “nuevo” y “trascendente”, decidimos construir un altar de muertos en la Academia de San Pasqual, donde recién empiezo mi tarea de ayudar a estos jóvenes que estudian Arte y Español. Como toda actividad novedosa, este nuevo proyecto atrajo desde un inicio la curiosidad de otros maestros y estudiantes, los cuales nos visitaban y preguntaban sobre algo en particular de los elementos que conforman el altar. El maestro Jason Beedle apoyó desde un inicio la idea de construir un altar, máxime que ya con anterioridad hemos apoyado al movimiento Zapatista con poesía y música y hemos contribuido en la medida de nuestras posibilidades, en el frente zapatista, en nuestro Aguascalientes del ejido Maclovio Rojas, uno de los más aguerridos y bragados de Tijuana, apoyando la consulta, la otra campaña y la sexta declaración de la selva Lacandona, desde la frontera Tijuana/ San Diego y sus alrededores.

Ahora nos tocaba tejer ese delicado brocado de la tradición, una de los más significativos en la cosmovisión indígena de antes y después de la conquista. La concepción mágica que nuestros antepasados desarrollaron a partir de su entorno y cuya última finalidad era la de trascender los diversos cielos que se entrelazan hasta la morada de sus Dioses. Donde altiva la muerte era la flama más bella del sacro recinto. La muerte, enhebrando el misterio nunca develado del todo, era final y nacimiento en el sacrificio de la sangre del hombre, cuya última finalidad era mover los engranes del universo y echasen a rodar nuestro mundo a través de ese enorme hueco del marasmo celestial.

Con el papel picado ambientamos la posta del viento. Para que el rumor luminoso que las sombras dejan al paso de nuestros muertos hiciera constancia de su presencia. Para que el papel de china dibujara las fórmulas que descifran la ruta al inframundo. Para poder ventilar la otredad con el vaho que los siglos depositan sobre los altares del nuevo día, eso tan parecido a la vida eterna.

Con la fruta, dijimos ante las preguntas de maestros y estudiantes, ofrendamos a la tierra sus frutos y reconocemos nuestro origen y destino. Sabemos que nuestra madre nos acaricia con el sigilo de su propio sueño y con el sueño nuestro soplamos para que se enciendan un poquito todas esas almas que se pierden entre las luces de los cucullos.

Las velas, blancas, rojas y verdes y su respectiva flama significan el tercer elemento: el fuego, el elemento que bulle en las entrañas de la tierra y da sentido a los mares y montañas y valles y desiertos y miles de enredaderas de sueños que trepan para atrapar el motivo de la luz solar. El fuego del conocimiento, eso que dio origen a la conciencia del hombre y la creación de su respectivo dios. La trasformación y mutación de la materia, noble magma que da origen al misterio del hombre.

Dijimos, a los que quisieron escuchar, que el agua simbolizaba al origen mismo que en chopos borboteaba y borbotea para constituir el milagro más grande entre todo lo imaginable a millones de años luz a la redonda: la vida, el hombre y su infinidad de Dioses (que alegres y terribles salen a corretear entre los diversos cielos donde el hombre les permitió morar).

En este nuevo evento no participaron todos, pero sí un número considerable de nuestros estudiantes, al llamado de que colocaran una foto de algún ser querido y fallecido; aparecieron Jimi Hendrix, Cantinflas, el siempre presente charro con su…amorcito corazón…, Steve Jobs, Charles Chaplin, la Janis y el Jim, Pancho Villa ¿Cómo podía faltar?, John Lenon, Gorge Harrison, un perrito cuyo nombre no recuerdo, algunas lágrimas para condimentar de último momento la ofrenda, Cesar Chávez, Michael Jackson y muchos más.

Y, como dijera el Despi, para un buen cierre a este cotorreo: “La finalidad del altar de muertos es para que nuestros muertos no se nos vayan a morir”.

Así hicimos nuestra ofrenda a los muertos conocidos y algunos por conocer, así ayudamos y nos ayudamos colocando otro rumbo a esta tradición, la que en vez de apagarse se enciende en nuevas hogueras. Así presentamos nuestro respeto y albur a la muerte, por una nueva ruta en California (San Pasqual) para que al mantener con vida esta tradición, paradójicamente, nos salva del olvido y su consecuencia: el verdadero morir.

Ancestrales voces del Silencio

2011-09-19T12:17:00.000-07:00

Ancestrales voces del Silencio

2011-09-19T12:16:00.000-07:00

Yo canto las pinturas del libro, lo voy desplegando,
soy cual florido papagayo, mucho de lo que hablo,
en el interior de las casa de las pinturas.
lo sabemos porque lo leyeron los abuelos y los abuelos
vinieron de donde vinieron todas las distancias.
Cantares Mexicanos

Uno y Dos

Ahí donde mora el silencio
y los murmullos cuidan de su cauda, lanzo el anzuelo,
para pescar a plenitud lo que me corresponde de regalías,
la luz que sostiene los prodigios del maíz,
conjunción de las primeras aguas, la primer chispa
y el soplo de lo inconmensurable, aún sin existir en sus catacumbas.

Con un manojo de silencios debidamente macerados en el tepalcate.
Palabras murmullo en el ímpetu del guerrero, apenas perceptible: chispa saltarina
en el laberinto del universo fantasma, apretujado de inexistencias
y amplias periferias
donde aparecería radiante: la muerte y su consorte de vida.

Tres y cuatro

Lo eterno, aún en su cesta de mimbre y navegante de río
en el cuerpo satinado de lo que inmensamente no existía.
Navegaba en el caos divino y su danza de fertilidad
con música y mascara de soles: el milagro del primer verbo.
La palabra florida,, sus glifos, la historia de los caracoles
su recorrido en la espiral de las flores.
El canto de los grafemas en el desierto de las oquedades,
trenzadas en el halo de lo que un día sería Divino.
Entre cantares y largas travesías
se aprendió este canto en la escuela del Calmecac.
Se aprendió el arte de hacer cantar a la roca;
El ágora matutina de la profecía.

El martillo y el cincel nos ayudaron a crear los primeros Dioses,
sus cantos, sus cantares: “La leyenda de los soles”.
Como perseverar ante la voracidad de los tiempos.
Como ofrendar sus colores a la luz del nuevo día
y en cada lectura llenar de flores y cantos al lector.
Epopeya literaria de los abuelos
cincelar Dioses en forma de palabra.
En su lectura levantar santa danza de artificios,, otredades
y en los siete cielos su creación.

2011-09-19T12:10:00.000-07:00

Cinco y Seis

2011-09-19T12:09:00.001-07:00

Los que tienen en su poder la tinta negra y roja y lo pintado.
Nos llevan, nos guían, nos dicen del camino
Coloquios 1524

El libro nagual: El Amoxtli, con sus venas de papel amate
guiaba a los más viejos a través del mapa de estrellas
dibujado en el cielo.
Los sabedores, los dueños del canto y la palabra
las flores de la danza; los que escribían con tinta negra y roja
el destino de su pueblo según el Gran Señor de la cercanía y la proximidad.

Entonces la palabra escrita, el verbo primero y su abuelo de silencio
fue borrado con cruz y fuego: el vino santo colmó de amores
el potro de sus tormentos.
Ardieron en piras gigantes las voces de los más primeros.
Un cáliz de pólvora multiplicó los excesos y los canales de Texcoco
se tiñeron de sangre.
Entonces la palabra escrita en los Amoxtli y en la roca
dejó su cielo y consonancia.
Bajo la luna, envueltos con fuego y tristeza, sus hijos,
empezaron a invocar su palabra en torno a la hoguera.
La fugacidad de la vida y lo difícil de hablar con su Dios dual,
que es al unísono Agua-noche, danza-fuego
y la palabra que brota como viento bueno de la roca, se multiplicó.

Mariposa de Obsidiana

En un sahumerio de flores y un beso de Itxchel se dio el brumoso despertar.
Ruta lejana que entronca donde se mece el silencio,
donde todo se engrana al instante que muere,
lo que se constriñe en el origen de la palabra:
Lo más sagrado de lo eterno,
lo más florido de los campos,
la primera gota de sangre que reventó en sus mares.
Revoltijo de azules y negros de lo que no era y prefirió ser;
llegar a consumarse en la ruta de los soles y llegar al verde vibrante
de la primer mañana, cuando llegaron los tatas de muy lejos.
Los hombres de la tinta negra y roja, los que sabían el embrujo de la palabra.
“Dijeron que era canto la palabra, emoción y encuentro con la estrella de la mañana,
la que endilgó de valles y montañas y lunas a la noche primera,
la que despertó de entre muchas eternidades con el sabor
a herrumbre de oscuridad entre los labios”.

Siete y Ocho

Espejo que Ahúma
Ya te has ido a la mansión de los muertos, al lugar del descenso, al lugar donde no hay salidas
ni aberturas. Nunca más podrás hacer tu camino de regreso.
Códice Florentino

Dijeron que la palabra sana, de los pasos que siguen: Así lo hicieron caminando.
Desde el principio de todas las travesías.
Dijeron de las voces que está escrito con notas musicales en todo el cuerpo de la noche.
Acertijos de los más viejos convertidos en estrellas fugaces.
Del cielo a los maizales y de la hoguera crujiente a los tiempos venideros.

Los Dioses supieron que existían cuando con su sangre crearon a los hombres.
Los tiempos se congregaron en una lágrima de eterna madrugada;
El sol empezó su caminata a la región de la luz en el cuadrante de los colores.
Y los que venían con la tinta negra y roja “los que sabían”,
los que enhebraban con flores el contorno del fuego y su canto
dijeron su palabra.
Y nacieron las travesías. Nacieron los hijos de nuestros hijos en el camino.
No se conoció otra cosa que el caminar en busca del camino.
Aquel que la palabra había elegido como Tótem y sacrificio.

En la tierra mágica del venado: Vicam

2011-09-19T12:04:00.000-07:00

Nueve y Diez

2011-09-19T12:03:00.000-07:00

Nueve y Diez
Serpiente de Nácar
(Tláloc y la dualidad)

Lo que no se ve
lo que no se ve mirando
con los cielos
con el azul que acaba de negro,
tejió con estrellas y plumas de quetzal el destello del canto.
Y cantó
cantando de voces y cantos
un pedacito de luna y flor de cacao
con herida de luz y el aroma intimo de la tierra.
Espuma de un color ocre que sabe a barro
“color de mi carne”.
“El que sabe algo” dijo su palabra
dijo del enigma de las sombras
lo oscuro del no regresar,
lo enterito entre la distancia y la lejanía,
lo apretujado de los tiempos:
la poesía de flor y canto.

Por fin lo comprende mi corazón:
escucho un canto
contemplo una flor..
!Ojala no se marchiten!
Netzahualcoyotl

Porque lo junto y lo cercano
corta como el jade filoso;
porque el dueño de las proximidades
unta su canto a los caminos
de la noche y sus vientos.
Porque los rostros y corazones ocultos
en la línea que divide el mundo de los muertos,
dicen de los sueños con las figuras de las nubes
a punto de llorarse.
Porque el Dador de todo lo oculto
lo enseña con su canto, su danza y su flor.
Con canto de cantares.
Con cantares de fiesta
con fiesta de colores.
Con colores del rojizo amanecer,
con camino apenas errante
errante de la primavera que nunca termina.

Acaso por mi tengas que llorar,
por mi tengas que afligirte,
tu amigo mío,
pero yo ya me voy a su casa.
Solo esto dice mi corazón
no volveré una vez más.
Cuacuauhtzín

Porque hasta en el más noble corazón, como en el diamante,
la claridad se ahúma.
La noche se vacía de transparencia.
En algún lugar del recorrido
un suspiro de niebla araña los ahuehuetes.
La noche sin velos y sus manos,
a la deriva de sus hijos, repletos de estrellas.
Porque mi voz brota donde se escriben los cantos.
Con sonajas, plumas y flor de cacao a celebrar
con la estrella de la mañana en la piedra del sacrificio.
Porque hasta el sacrificio de los Dioses
fue con sangre para echar a rodar la noche entera.
Porque así estaba dispuesto en el canto de las flores, antes,
mucho antes del siniestro arribo de las cruces y las espadas.

TEXTICULUS ILUMINATUS

2011-07-13T14:29:00.000-07:00

2011-07-13T14:28:00.002-07:00

obertura

¥

las gaviotas se mecen en su tiempo; anteceden las nubes y su aguacero,,
reina un sahumerio de humedad,, relámpago y horquilla,,
una ráfaga de aire hace danzar la piel de los arboles,,
viento suave y,, aún,, digno de mejores arbustos y follajes,,
cabelleras que en ilusa somnolencia sacuden sus vidas anteriores,,
yo como siempre,, descifrando el presagio y simbolismo causal
de todo cuanto acontece,, bordado en filigrana de vida todas las cosas,,
reflexiono en lo que escribo y deseo escribir,, de los poemas que abren camino
pero se pierden en el intento o se extravían en cualquier ocaso,,
me digo,, en esa meditación mitad herrumbre mitad vuelo,,
epigénesis divina,, de la contradicción para despeñar todos los tiempos,,
dualidad- chispa que hace saltar los instantes,, luz futura que arremete
destilando sangre y destellos,,
entre bruma,, velos y eclosiones de raro infinito,, las sombras,,
velan su sino y devenir,, sacrosanta comunión de eternidades,,
donde llegan a parir gentiles galaxias,, células de Dios,,
me digo que existen los poemas cobardes,, los que pudiendo ver su infinito
se pierden en una catarsis existencial del tercer grado,,
se desvanecen en el aire cuando simulan una simulación poética,,
aquella que atempera,, vanamente,, el motivo del dolor que sufre la carcajada,,
en cambio los texticulus iluminatus salvan del moho,, de la herrumbre y el naufragio,,
son el soplo divino,, que no tiene nada que ver con Dios,, palabras que dan contenido,,
al reflejo que nos devuelve como latigazo el espejo,,
son esos senderos apetitosos que conducen a paraísos inexplorados
de nuestra consciencia y,, por supuesto,, nuestra inconsciencia,,
cabaña habitada por los antepasados de nuestros pecados,, mendrugos de sombras
que al contacto de la hoguera se vuelen incandescencia,, luz fortuita,,
una tolvanera ataviada de grises arranca la cascara inservible de los árboles
custodios de la bahía,, una parvada de pájaros dibuja en el aire la formula
de la tormenta que se avecina,, aguas grises de grises perlas,, embarrado de cenizas
al horizonte derrotado en su primera línea,,
las aguas son el símbolo causal y existencial de mi reflexión poética,,
en tanto los barruntos de tormenta iluminan su vientre,,
avanzan inexorables con paso de lluvia,, en formación guerrera,, sobre Nueva Albión,,
me digo de los textos que salvan,, de los posan su mano santa sobre la herida y la sanan,,
esos que develan el motivo oculto en las ocurrencias de Dios,,
esos que remiendan con luz los capítulos extraviados tanto en la Biblia como el Corán,,
esos que llevan dentro de su carne la sangre nutriente de infinito y su primavera,,
palabra que es flama ardiendo y sin consumirse alumbra las oquedades,,

2011-07-13T14:28:00.001-07:00

2011-07-13T14:27:00.001-07:00

Ω

me digo con un nudo en la garganta,,
del paréntesis entre dos segundos,,
reflexiono en las volteretas de la rosa de los vientos,,
la que se embriaga en direcciones,, atajos y espejismos lanzados por la borda,,
como trapecio a ambos lados de esta tormenta que muchos llaman frontera,,
cuerda floja en los mástiles del tiempo,,
me digo de los capítulos sin el punto y aparte,,
de todo lo que he dicho sin decir,,

sin atreverme a danzar desnudo entre las olas del mar,,
poseso de un ronroneo de gato antes de la caricia,,
me digo de mis cobardías,, de ocultar la mano al momento de una despedida,,
bandoleón a la deriva del espejismo que se aleja,,

y me envuelvo de silencios los más leales y sinceros,,
los que repiten como eco el canto de la muerte,,
los que habitan sobre los andamios del mediodía,,
los que cargan en el morral,, prenda suya,, un instante de fugacidad,,
me digo de lo mucho que malgasto el milagro que guía,,
rejunto peniques,, adarmes,, cuando algunas plumas de ángeles
remueven el polvo de mi entre duermevela,,
cuando releo esos cuentos míos y sus congojas,,
los eucaliptos danzan al soplido de un aire vagabundo y quisquilloso,,
dicen de sus avatares amarrados a un manojo de cascabeles,,
me digo que no hay decires,,
que a las alcurnias se les mancha el cuello de la memoria,,
me digo,, con la pregunta que ulula entre una melodía añeja,,
de la causa y el motivo de su enorme peso,,
cuando la tormenta asoma su rostro sobre el horizonte,,
y el cielo que tizna de aguaceros en reposo,,
me digo de mis pasos y una sombra salta de la rama más cercana,,
me grita con un murmullo de avellanas,,
dice de mis mentiras y falsos dolores
que enmascaran otras mascaradas,,
clava su dedo enclenque en mi pecho,,

caigo envuelto como consecuencia en un vapor opalino
que me hace soñar que sueño
lo que redimo en esta crujiente y mal parida realidad
jaula de estas palabras,,

2011-07-13T14:26:00.000-07:00

2011-07-13T14:25:00.000-07:00

β

nítidamente escucho el canto de la luna
traspuesto el zaguán del vetusto olvido,,
baja desde el risco al valle
rebozo de una santa María trasparente
dibuja caracolitos de tenue luz,,
su canto es fulgor expandiéndose de puntitas sobre el monte,,
sembrados con quietud y corazón florido,,
arrobadas las flores en este valle kumeay,,
en un canto murmullo sobre la piel del monte,,
ofrecen en sacrificio,, las flores,, su virginidad de diosas
sonríen desde sus capullos,, en bautizo de perfumes,,
me dejo envolver en su melodía de fuego,,
fulgor opalino que en sinfonía cósmica
se despeña del cielo,,
abro la puerta del silencio padre,,
para que entre la aurora con su penitencia de sombra,,
vierta los vinos que fermenta la noche
en los alambiques en tiempo de cedro,,
embalsamo un instante y lo vuelvo fetiche
para el siguiente encuentro,,
donde puedo pensar sintiendo,, desde la poesía,,
sintiendo sin pensar el canto que me inlumina,,

2011-07-13T14:24:00.000-07:00

2011-07-13T14:23:00.000-07:00

φ

¿Cómo cargar el peso de la lluvia sobre el alma
y agrandar los pasos entre los charcos que salpican las hendiduras,,
para que los goznes que mueven el polvo de mis huesos,,
vean con cuidado el reflejo de un relámpago en los riachuelos,,
los campos empotrados por la causalidad de las traslaciones,,
de esas elípticas con vocación de gitanas,,
para que vean con la ceguera de una centella el latigazo,,
o quizás hasta pudiera decirse,, de una manera ramplona y cínica,,
“los cielos no tenían porque haberse caído de esa manera”
y dejar que los vendavales arrastren su cortejo de mantilla fúnebre,,
su sequito de escamas y andrajos malolientes,,
el humus gelatinoso de la abulia,, de los pasos en desbandada,,
eso que tiñe con el sabor ocre la melancolía,,
y que la abuela metió en salmuera,,
o lo que se carga en la calandria por el malecón de una Habana que no es nueva ni es vieja,,
que no es salvo una ola que se corona en un instante de espuma,,
o las ruinas,, que decir,, de esas epopeyas que cargan las nubes
llorosas para que todo se llore en medio del aguacero,,
de las ramas,, de los charcos que se desbordan y les brotan raíces de agua,,
para que penetran la tierra y se renueven en un futuro vapor divino,,
el estruendo de la noche al contacto de las cuatro lluvias,,
la percusión en el tejado nocturnal y todo lo que no sabe callar,,
calla
y aprende a callar,,
al golpe de las astillas de agua clavándose en la tierra
despierta un aroma a remanso,,
ilusión óptica de los no pocos destellos que deambulan
en esta noche sin sereno,,
acaso destilando una gota de lluvia,, la más sensual,, para aclimatar
el delirio a la negrura de los nubarrones
entre un himno barroco de ternura,,
y uno sin saberlo
sin darse cuenta empapado de saudade
entre las hondonadas que abandonan sus espigas y mazorcas,,
y los valles a sus nogales y los cipreses,, los sicomoros y los palos de naranjas en flor,,
a la vuelta de su destino
entre un canto de luna extraviada
su delirio,, siempre a doce horas de una terca distancia?

2011-07-13T14:21:00.000-07:00

2011-07-13T14:20:00.000-07:00

φ

nuevamente me interno en el mismo laberinto,,
al tintineo de una escala cromática
que busca su ojo de agua,,
busco a ciegas en el camino que no tiene regreso,,
olisqueo la madriguera que antiguos gambusinos
abandonaron por el mismo motivo,,
voy tanteando el consejo del camino,,
repito,, no el milagro de peses ni del vino,,
el malabarismo de los instantes,,
la noche se engalana de silencio,,
un silencio muy otro,, orondo,, punzante,,,,
entonces juego a que me atrapan las circunstancias,,
descodifico el lenguaje de los faroles,,

la luz de la noche pasa sigilosa entre los eucaliptos,,
me devela un tiempo sin horas,,
tiempo que deshila la fugacidad
cubre el rostro de lo eterno,,
lo infinitamente mutable y fortuito,,
entonces se caen las paredes que sostienen al mundo,,

la muerte me pregunta al oído
por el inventario,, por las falsas indulgencias debidas,,
por las ganas vencidas y el dolor comprado a rajatabla,,
entonces apago todos los silencios
para escuchar un verso de luz apenas insinuado,,
entreabro las persianas de mi sueño
y me asomo al vergel del primer chorro de vacuidad
y me sonrío para mis adentros
y camino y oteo a mi alrededor,, y,,
las texturas de las sombras,, las distancias,,
los alabastros,, aquel daguerrotipo y sus historias de la revolución mexicana,,
anoto direcciones,, nombres imaginarios,,
soy cómplice de mi linterna de mano,,
entonces los adoquines detienen la marcha de las hormigas,,
las estrellas conjuran en destellos su veredicto,,
el amanecer se retrasa en tanto colecto algunas palabras tiernas,,
me digo que es hora de escribir un poema que emerja del laberinto,,
cuando las siete lunas canten a capela un in memorian a Billie Holiday,,
que diga de extravíos y distancias,,
difuminadas por el peso del horizonte,,
un poema que hable de la dialéctica labrada en espirales,,
en su recorrido por un mar de calendarios,,
un poema nocturno y humedecido por los absurdos del tiempo,,
las tragedias que nos atosigan,, tal y como lo escribieran los mayas
en el retablo de los tiempos,,
y,, como dijera,, el rey salomón,,
“todo ocurre dejando de ocurrir”,, así de sencillo,,
solo entonces el poema se escribe a sí mismo,,
es noche y laberinto,, presagio y anatema,,
es palabra sacrificada en la piedra de lo ignoto,, donde nace el silencio,,
con canto de luna y sonrojo de dunas en el desierto,,
es un poema que se escribe con la tinta de la noche
en el dulce vértigo de la lluvia,,
humedecida en ternura,, hasta que el laberinto y yo
nos extraviamos en un camino con rostro a deja vu,,
que se aleja,,

2011-07-13T14:16:00.000-07:00

2011-07-13T14:15:00.000-07:00

π
mi laberinto es follaje pleno, concéntrico,, bulliciosa calma
que cala hondo y sirve a los dioses de la desventura,,
mi laberinto se recorre a ciegas
para que los pigmentos del perfume nocturnal
se embadurnen en los trajines del deseo,,
ese que nunca viajó en tranvía,,
mi laberinto se recorre a sí mismo,,
como los caracoles al llamado de la caracola,,
de salto en salto encuentra la eucaristía nocturna
los pasos a desnivel
el silbido sordo de la alondra,,
mi laberinto se enjuaga con agua bendita
antes de beber del manantial de tu vientre,,
juega a la rayuela,, lee a keats,,
se encierra en sí mismo
y escribe una oda marina a la locura,,
se anega de atajos y saltos cuantitativos y dubitativos,,
se obsesiona con los portales y los andenes,,
es maría bonita canción,, sin ni bártulos para el camino,,
eco de un organillero en el recuerdo,,
mi laberinto me acompaña de a ratos,,
especialmente cuando se celebra el ceremonial de los cristales rotos
y modesto escribe un poema trepado en el tejado
cobijado con la luna,,
mi laberinto solo yo lo camino para reanimar la abulia
al canto de los alcoholes
y el vértigo del hartazgo disfrazado de atajo,,
lo que en verdad disfrutamos yo y mi laberinto
es andar de andariegos,, extraviados
en algún camino desconocido,, andado y sin recorrer,,

Epílogo sin final

después del año venidero,,
vendrán las ausencias
al clamor de un canto desconocido,,
azules,, casi aniquiladas al peso del tiempo,,
después dirán los oráculos sobre los preámbulos del viaje,,
sostendrán la ofrenda a la sangre divina,,
hilvanada a las enaguas de las nubes,,
(casi en un estar casi sostenido casi vivo)
al fin de los delirios y derosas y deazares
desterremos lo que nos mata de morir matados,,
para alumbrar el vértigo del cuarzo,,
(seremos casi viento,, casi un ligero pasar en disimulo)
diremos que todo fue un circo de locura,, cristal y obsidiana,,
sacrificio al dios del relámpago,, aquel que atiza la fragua
y con todos los infiernos afila la espada,,
(de llanto y abandono será el camino a la locura sin cura)

con el diáfano discurrir de una melodía dibujada con vapor de agua
daremos brillo al imposible,,
para que contemple de frente la tersura del ensueño: lo digno,,
lo único que nos salva del desastre,, de los ríos de sangre,,
lo que se ignora y enciende hasta el final de los finales,,
callejón oscuro tantas veces repetido,,
en el encierro de los sarcasmos y la pantomima,,
(con el silencio más pulcro y colosal diremos un amén impronunciable)

armaremos con trocitos de sueños,, los más desvaídos en su chispa eterna,,
un portal donde descanse el viento y las golondrinas amortigüen el viaje,,
donde los vaivenes de la aurora canten a dúo
lo que muere en mil destellos ante el ocaso,,

apuremos el viaje en la desvencijada carreta de los páramos,,
camino que nos lleva por ruta siempre recordada en el olvido,,
afelpando la noche al vuelo de los cocuyos,,
oremos
para que salte de entre los matorrales y chamizos,,
que pueblan la noche sin noche,,
el designio triunfal,,
al final,,
todo será como estaba previsto en el nefasto sueño de dios,,
explosión,, canto cósmico cuando muera nuestra flama,,
al final,,

2011-06-02T13:24:00.000-07:00

Octubre Trobador de Luna

2011-06-02T13:22:00.001-07:00

I

En el mismo ritual de siempre, o casi siempre, donde se me da ese pedacito de cielo;
por donde veo el resto del mundo; con mi nuevo compañero, tan parecido a Brujo. Modisqueando esa otra parte juguetona de su entorno, o sea todo.

Es Octubre, cuando la luna se vuelve hechicera y entrampa todos los caminos a una misma distancia. Mes que marchita ocremente el final del calendario.

Es Octubre el Trovador del desenlace; mercurio próximo a develar la incógnita Diosa.
Varias ideas rondan la cabeza, como pájaros azules en los árboles al atardecer.
Las hojas de un verde violento, dibujan entre sus ramas y entre sus sombras: cíclopes, formulas geométricas de desconocido propósito, Aluxes, serpientes y escaleras en un juego inamovible a nuestros ojos. Escudriño los instantes desmoronarse como fina lluvia de tiempo. Empapa mi cuerpo con diáfana humedad, para que revientan en flores mis palabras (No quiero decir bellas o sutiles, autodidactas y pomposas). Palabras que como hojas, después de brillar en verdes, un extraño almidón las adormece volviéndolas odas ingravidas, posesas de ternura.

II

En este recital de instantes y vocales disconexas; con la cuerda del reloj casi desafinada de Fa a Sol mayor, la nota del canto cósmico.
Lleno de sandeces el crucigrama de azules, jijantáforas, claveles y ositos de peluche.
Garabatos que atestiguan como la línea del horizonte se afina con extraña saudade, que como ritmo sincopado, adelgaza hasta diluir todas las consonantes, para ser un solo espejismo en las olas y crestas y espumas de las olas. “Todos los mares el Mar” diría Julio, el duende que cuida el atrio del relámpago; el Julio de barba marinera y mirada de trigo tierno. El que vuelve cada medio día marcar con su saxo desafinado el preludio de la sorpresa. Mago eterno en el ilusionismo de los girasoles jugando a las escondidas con las giralunas volatizando todos los acentos que caben en la palabra”vuelve”.
De donde no regresa, o ironía, porque no ha partido. “…naranja dulce, limón perdido dame un cuento o lo adivino”.

III

Octubre, el viejo, florece ya hace 41 años; el joven da el primer paso.

IV

Los cantos benedictinos de los pájaros hilvanan con fugacidad la manta azul que nos envuelve. Una extraña y soporífera sensación de eternidad se disfraza de instante.
Se despeña del cielo hasta mi tasa de café para endulzarlo apenas ligeramente.
V

Las magulladuras de alma.
Los raspones en las rodillas.

El sangrado de mis palabras.
El juego de los cardenales.

Son el vía crucis de un sólo verso.

VI

En el mismo ritual; vetusto Deja Vu en el buche de café, en el bordoneo de las moscas acechantes, en el rugido salvaje del silencio, llamando a todas las flores al concilio del perfume. Aquí, en el conjuro de los vértices y el zodiaco. En la danza de las amatistas congregadas en la fisura madre, trato de dilucidar los destellos saltarines en las hojas.
Diamantina sinfónica envuelta en papel estraza. Argamasa de instantes para hornearlos a fuego lento y convertirlos en palabras; palabras frágiles, errantes vendavales que guían la dialéctica que mira con disimulo al mundo. Ritual que vibra al rasgueo gitano de la única cuerda del mundo: la cuerda del ecuador. Rito que engarza los contrastes a los bemoles y las ausencias.
En el mismo ritual, como el centeno de la profecía, vuelvo a dibujar meticulosa y pacientemente un punto y aparte
tan parecido al rostro de la muerte.

2011-06-02T13:05:00.000-07:00

Paradoja “Apuntes para el olvido”

2010-07-30T12:04:00.000-07:00

Su abogada le sugirió no comentar nada. Menos escribirlo cuando el caso aún se ventilaba en el juzgado. ¿Qué tal con un seudónimo. Hubiera pensado, como efectivamente ocurrió, que ocultara eso de las identidades?! Mejor No! lo miro seria. Pasaron los días de ajetreo e incertidumbre. Diciembre trajo el embalaje en otro sino. Otro rumbo por lo pronto de nuevo al norte al punto venidero. Lo cual en términos de gane a lo perdido es algo muy similar a un rescate.

Esa mañana Arnulfo pasó la mayor parte del tiempo escribiendo. Tiempo compartido entre letras y buches de café. Tenía que tener listos los textos del Tristumbre del Ceremonial” para el recital poético del aniversario de la masacre de Acteal, en la casa de la cultura obrera de Tijuana el 22 de Diciembre. Recital en que participarían el Zopy y el Jason bajo el nombre que Modesto sin querer había bautizado: ”El Club de la Serpiente”.
Ese tres de Diciembre arribaba a Tijuana “La marcha Mundial por la paz y la no violencia” y tenía pensado asistir, a pesar de las diferencias con alguna persona del comité organizador.

Arnulfo pidió a su hijo Gabriel que lo llevara al centro. De paso haría el pago del servicio del agua.
Loky, su pastor alemán de cuatro meses de edad, quería tercamente subirse al auto. Arnulfo se instaló en el asiento del copiloto. Locky se mostraba inquieto; ladraba. Salieron de la cochera. Gabriel cerró el cancel. Regresó al auto. Metió la llave. Lo encendió. Un auto blanco pasó lento. Dio reversa. Impedía que se movieran. Súbitamente un par de sujetos salieron del auto. Empuñaban sus armas blandiéndolas para intimidar. “!Ya valieron madre cabrones!! bájense!”. Son jóvenes. No sobrepasan los 25 años. ¿Qué le respondería Arnulfo a este mozalbete? ¿Le diría acaso de la deshumanización del mundo, del camino acabándose ante la insensatez, acaso de Buda o Jesús? ¿Cuál sería la apalabra que apaciguara, un poco al menos, ese odio embarrado a su mirada? ¿Qué no ve que también son pueblo; que no somos el enemigo, que el enemigo es sistémico y global, que tienen que unirse para que termine el dominio de una cruenta lucha de clases? “! Ya valieron madres hijos de su pinche madre!”. Responde a sus preguntas que prontas se acomodaban entre los recovecos del instante. Arnulfo alcanzó a ver el brillo apagado de sus ojos; un brillo tan parecido a la nada. “! Se bajan o los mato!”. Dice al tiempo que carga su arma. En algún sitio de lo improbable una lucecita se mantenía optimista. ¿Qué tal un sueño y que las pistolas eran de chocolate? Pero al mismo tiempo descubría en carne propia las estadísticas y anecdotarios ante la noticia diaria de una insensata guerra desbaratándose en su propia crueldad. Los instantes se detenían. Iban de regreso: Loky se quiere meter al auto. Un carro blanco pasa lento, se regresa. Dos armas. “¡O los mato!”.
Arnulfo escuchó el cerrojo de la escuadra en un prolongado carraspeo. Imaginó un guiro en una rumba de terror; develando un Deja Vu inalcanzable en el tiempo. Sabía reconocer el sabor agridulce del peligro, lo inevitable. Antes de que el cerrojo culminara su reptar por el guiro cubano. Arnulfo sintió que algo se apodera de él. Como si ese algo despertara en lo más profundo de su espíritu y tomara el control de su cuerpo. Fue como si eso que despertaba le valiera madres la marcha pacifista y los ideales del maestro Eckard, la poesía sublime y espiritual de Sor Juana Inés de la Cruz, esa correspondencia metapsicopoética con Modesto Herrera.
Arnulfo vio con terror como eso dentro de él, antes de que culminara de cargar la escuadra luget marca 40, poner su mano sobre el arma. Sin saber exactamente como bajó del auto forcejeando con uno de ellos. “¿Qué haces?” se preguntaba en algún plano de su raciocinio. “! Mátalo!”. Urgía el mozalbete a su pareja. Algunos disparos. Arnulfo, bajo el dominio de su otro yo, era testigo y protagonista de una secuencia con olor a pólvora. Utilizaba a su contrincante como escudo para evitar quedar a tiro del otro pistolero. Sabía, desde su otro yo, que no había margen para el error. Qué ese escenario representaba un trágico avatar del destino. Cayeron al suelo luchando por el arma. Locky
en la cochera ladraba. El delincuente se incorporó y Arnulfo utilizó la situación para pararse inexplicablemente de un salto, quedando mejor posesionado de la pistola. La pistola apuntaba circunstancialmente a su cómplice. Aprovechando el regalo divino y sin dejar de forcejear logró meter el dedo al gatillo y accionar el arma en contra del otro asaltante. Uno, dos, tres, cuatro disparos hicieron que éste no soportara la presión. Salió corriendo rumbo a la calle Guadalajara. El olor a pólvora volvió a inundar el ambiente. Arnulfo recordó el castillo de luces pirotécnicas y el torito bajo unos rehiletes de efervescentes candelas multicolores en las fiestas septembrinas de aquel Tecate del recuerdo. Entonces su otro yo se dio cuenta del cambo de circunstancias. Sabía que ahora era sólo cuestión de tiempo. Sabía, desde su otro yo que en algún próximo instante el arma estaría en sus manos; en tanto el lado racional invocaba a los fantasmas del intento para que velaran por su seguridad. Sabía que algo lo cuidaba desde siempre, hasta el momento en que algo diferente rompiera con la regla. En su mente creyó descubrir el alo de la fugacidad. Arrancó de las manos del delincuente el arma y, ya bajo el comando de lo impostergable, disparó sobre el asaltante. Este al sentirse herido llevó sus manos a la cadera y trató en un último intento recuperar el arma. Arnulfo o su otro yo lo recibió con un cachazo en la cara. Ahora sí la situación daba la voltereta. Gabriel llamó a la policía y algunos vecinos con el estruendo de los disparos salieron a ver que ocurría. El asaltante se rehusaba a someterse; ahora imploraba en nombre de su hija pequeña, dijo preferir que lo mataran en vez de entregarse. Arnulfo hizo un disparo a los pies como advertencia “No te mato pero te dejo cojo; tú decides” y lo obliga a sentarse. Arnulfo se sentía testigo y protagonista. “Si serás guey dice la parte racional”. “Repelimos satisfactoriamente la agresión dijo su otra parte con los evidentes colores de la adrenalina en la piel de los dos Arnulfos, mirando incrédulos el arribo de varias unidades policíacas. Los vecinos se acercaron aún impactados ante el evidente performance de Arnulfo. El profe de al lado le trajo un vaso con whisky “para el susto”. Luego la cruz roja, la grúa para el remolque del auto, que resultó también robado, luego los peritos, la ministerial, el conteo de los casquillos percutidos; nueve en total, más el que no encontraron cuando disparó a sus pies, el radiosonato de sodio, el ministerio público y el repetir muchas veces a la pregunta: ¿Qué pasó?
Ahora, como el consejo de la abogada requería, Arnulfo nunca escribió sobre lo acontecido. Lo hago yo, como tercer alter ego, para evidenciar el motivo que nos hizo faltar a la “marcha mundial por la paz y la no violencia” ante la negativa del Despi; el cual dice: “¡Pacifismo mis huevos! ¿Qué no ves lo que ocurre en Irak, Afganistán y ahora en Colombia? Chale ese”. Yo nomás me quedo pensando.

PD. Este texto, además de ser algo que no debió haberse escrito, es algo para que todos sepan que no debe de hacerse un una situación similar.
PD2. Motivo por el cual Arnulfo, el Despi y Blusero llegaron a Escondido California.
PD3. Balística demostró que esas mismas armas habían estado involucradas ese mismo día en el asesinato de un abogado y en otros cuatro actos delictivos y evidentes nexos con el cartel de Tijuana.

Decálogo de nueve

2010-01-17T11:47:00.000-08:00

Decálogo de nueve

2010-01-17T11:46:00.000-08:00

yo estaba en una clara caracola de mi mar
y en su sonido lejano oía corazones.
Salvatore Quasimodo

I

qué ingrávida la vida se destraba de su sino
cuando el ensueño se convierte en pata de conejo de buena suerte,,
la que activa la maquinaria de los acertijos,,
de los afanes,,de ese rejuntar peniques por las lomas de mi aquel barrio,,
resolviendo el crucigrama con letras que se comunican con sus estandartes,,

si pudiera cuantificar mi reflejo que se acicala frente al espejo,,
con un manojo de azahares cortaría de tajo el aroma de la mala fortuna,,
ese pedacito de luz abrumado por una gavilla de oscuridades,,

qué sería de mi pequeñez,, de esa forma bizantina
de llamarme por mi nombre,, sin el talismán que enrarece
la turba de forangidos,, esos que embelesa el aroma a pólvora,,

qué de los buenos propósitos,, los poemas sin concluir,,
arrumbados en la gaveta de lo intrascendente,,
qué de las tertulias y los destellos de luna amarrados
a un desvencijado embarcadero,,

qué de mis perdones claudicando frente a un archipiélago de cartón,,
de los naipes que tallé con trementina para burlar mi destino,,

qué de las vasijas de barro que llegaron conmigo y aun contienen
algo de su luz original,,
la que esculpe su orfebrería de
ámbares y cantera tarasca,,

qué del laúd que el viento pulsa diciendo de la flama que vuelve a su hoguera
para encender al menos un instante,,
una bocanada de aire fresco,,
una sonatina coral en las hojas del palo del limón,,
qué en santa ebullición verifica el milagro contenido en un sorbo de té,,

II

buscamos a tientas el amor en cualquier esquina,, esquivamos nuestra sombra,,deslizándose siempre a decibeles dentro de la cesta de mimbre
y el pan recién horneado,,

si me preguntaran sobre el motivo de mi recelo diría sin cortapisa,, el azul del cielo,,
si me atraparan los bemoles de una melodía que se desgrana de su granada,, bajo la tenue luz que se filtra entre ramaje y racimos de uvas,,
mi suave tacto de viento movería el epicentro de una causalidad joven,, y no me ajustaría mi deslucido breviario de inacabadas sandeces,,
sería como ver una puesta de sol encaramado en los picachos de san pedro mártir,, contando con los dedos,, las peripecias de las nubes disfrazadas de cimarrones en un alelado carmesí,, con uakti percusando una de magnolias y lianas entre el follaje,,
así de simple sería,, su incolora sustancia de arena,, tiempo y espera,,

III

si de renacer se trata
las gracias pertinentes,,
las que se desvanecen al gentil toque del abracadabra,,
cotidiano ,, austero,, en su flor de un día
vuelto a ser objeto único del aire y sus papalotes,,
buena ventura
amuleto de mano hermana y tierra huichol,,
shaquira engarzada al cielo para llamar al dios de la buena suerte
y sus aguas bautismales,,
simple humedad sobre un páramo de divergentes encrucijadas,,
si de renacer se trata
es conveniente un buche de azul,,
para que una ventisca arroje diamantina joven
en el cabello de la buena fortuna,,
ese faro que atrae el vuelo nocturnal de las libélulas,,

al fin y al cabo
todo es distancia untada a la melancolía de una nueva retirada,,
con el carromato repleto de cachivaches,,
con frascos de durazno en salmuera,,
con pedazos de carne fermentándose en sal,,
con otro atajo de vida,,
para volver a rellenar el hastío de reuma y lentejuela,,
porque hasta el dolor tiene color,,
al aclarar la garganta con el trago de tequila,,
en otra vendimia,,
en otro tiempo,, en otra esquina,, en otro buenos días,,
difuminándose entre los naipes
que construyen el laberinto,, en blanco y negro el tarot,,
al fin y al cabo
para firmar un pacto de caballeros
bajo la opalina luz de la música lunar,,
ya con el fajo de capítulos sin concluir,,
entrampados en mi chistera con ribetes de plata,,
donde el tiempo nos presta la ración cotidiana
minuto a minuto en el beat del cielo,,
en cada bocanada de ensueño,,
en las marometas del destino,, la pólvora
y el atraco de los espantapájaros,,
yo simplemente soplo
sobre un diente de león
me azoro de la explosión de las semillas voladoras
en busca de su sitio de poder
y espero,,

IV

¿cuales serian mis ultimas palabras,,
que diría cuando se acabaran las hojas en blanco
de mi cuaderno a rayonear,,
al borde del precipicio y sin plumas,,

acaso las de amor y de amar los amores,,
esos tiernos espárragos con su casquete bipolar de la niñez,,
en balance fino con el principio del placer,, la libido,,
lo que freud dijo sobre el desarrollo psicosexual,,
acaso las de adolescencia,, con sus jardines
floridos de caricias dentro de la bolsa del pantalón,,
o las noches de onanismo estremecimiento
ante el extravío del fruto prohibido,,
de las cosas buenas y las regulares,,
de las que encontraron amores de fiesta y regocijo
pero que terminaron descosidas de soledades,,
las aventureras de un sólo beso,, las cuatreras del farol y el olvido,,
las fugaces,, las que se quedaron dormidas en el quiosco de tecate,,
diría de las cicatrices dibujadas con carboncillo
en la piel del alma,,
de las que invocaron la huida o el fracaso,,
de las que aventaron puñados de lejanía,,
de las indómitas y salvajes que clamaron pleitesía,,
serían las que se desmoronaron dentro del tiempo,,
las que soplaron tierno para revivir la flama
que cuidaría de su hoguera,,
serían acaso las palabras que condensan,,
comprimen la vida y las envían por las redes de los cucapá,,
serían las de dar las gracias
a ese pequeñísimo sismo de tiempo
que cabe en el instante,, las gracias de violeta,,
las de tantos haciendo sombrita ante el cadalso de la nada,,
o las mías,, un balbuceo,,
las que no caben en mis manos
y echan de marometas en la tertulia de los camposantos,,
o serían las que no alcancé a preguntar
a los siete tiempos del compas eterno,,
el que nombrara con voz de santo
al fistól en las solapas de los espadachines
que cuidan a la bella durmiente
del que pretende despertarla con un beso,,
las que se visten de ternura y se llueven de estrellas fugaces,,
en un vocabulario boreal
anegado de callejones sin salida,,
seguramente cabrían en dos reglones,,
eliminando el punto y aparte
para que las palabras se liberaran del papel y saltaran desde la tapia,,
o serían en su defecto,,
optando por el advenimiento de cantos,, laureles y fanfarrias
casi destellos nacarados en el satín negro
de una noche con sinfónica de arcángeles
en la sonata mas bella y paradigmática del silencio?

V

cuando examino
lo que resta del naufragio,,
tantas y pocas cosas a la vez,,
siguiendo mis pasos medio gitanos y entumecidos,,
mi guitarra,, como flor de tastros en otra esquina,,
sacudiéndose de silencios,,
compartiendo otras soledades y nuevas orijazz,,
con el inventario de lo inútil y acumulado,,
las cosas perdidas o redimidas en el fuego del olvido,,
los números pares y los tréboles de cuatro hojas,,
hago de cuenta
que nada he ganado o perdido,,
que el desierto continua árido y con espinas,,
que los sahuáros garabatean su historia en una ráfaga de aire
y continua virgen,,

El nido del Zopy

2010-01-17T11:40:00.000-08:00

2010-01-17T11:39:00.000-08:00

VI

digo que es mucho
lo que de gane llena mis alforjas,,
no se puede culpar al minutero,,
al encargado de aceitar la máquina que mueve el azar,,
de que los días se desmoronen entre los dedos de dios,,
espolvoreando recovecos y fisuras,, nomenclaturas,,
cofradías de espanto,, cadalsos,, un siglo de fugacidad,,

entonces las cosas me llaman por mi apodo “blusero”
y sé que estarían atentas a los murmullos en peña blanca,,
al conclave de mis ancestros
para armar un complejo sistema de silencios
que inclinaría tres grados el eje de mi estar,,
ese paraje empañado de liviandad
bajo el influjo fantasmal de casa tomada,,
ante la mirada felina y complaciente de Cortázar,,
en vez de conejo sobre la luna,,
y me redimo,,

VII

habría clavado mi navaja en otra tierra
para asegurar que el designio germinara entre la hojarasca,, esperando su trigo,,
acariciando las celosías de los verdes,, introspectivos,, casi eternos,,
tiznados con tenues grises,, envueltos en papel celofán y luz de amanecida,,
entonces resultaría un breviario,, casi un exorcismo para dejarse
de furfuñones y lamentaciones,,
dejando de lado los toneles de vino que no se han de beber,,
y dejarlos correr hasta los mares de la imaginación,,
que en fermentado abrazo tiempo y azufre retrasan la implosión
en toneles y alambiques,,
donde la hora cero,, construye otra overtura,,
de racimos y parras,, en la ruta de la vid y sus vinaterías,,
tiempo y relojes,, relojes y otro tiempo a otra campiña
aunque sigo estando en la otra,, la de la selva,,
donde todo motivo del instante es germinar en chispas multicolores,,
andrómedas y un parto de estrella,, en el pecho del 2012,,
como designio esculpido sobre la roca,,
en esa sabrosa soledad que empapa sus mañanas con claridad,,
o las entumecidas que el invierno maldice con otra nieve,,

VIII

entonces son los minutos para la redención,,
las castañuelas palmotean entre las hojas de los árboles,,
la santa baba de dios cae en forma de neblina,,
y los silencios ya no suenan como antes,,
las tarantelas suenan adormiladas,, los resquicios huyen de la alborada,,
se brinda con la sangre de la tierra,,
y se arremangan las mangas hasta los codos,,
con la mirada en la nebulosa que empaña el camino,,
ese que serpentea entre un valle prodigo de frutos y verdes,,
el que siembra nueva cepa en tierra y entierra,, o redime
a golpe de marro y cincel,, la embriagues del tiempo,,
como ese zambullirse en las aguas del revés de dios,,

IX

en ese fluir de lluvia y de vientos,, arranco la cáscara de la roca,,
coloreo con los frutos del tiempo al día y la noche,,
unto esa extraña melancolía a esta tarde,,
tan de enigmática lindura y levadura en clave de gris
para cantar su desnudez,,

ahí va
salerosa la tarde maquillada de soledad,,
sólo un poco,, pero,, qué se le puede morir,,

de última hora

estas últimas líneas van de súbitas y ojerosas,,
con los santos óleos y sus ademanes,,
casi a cuenta de lo inverosímil,, lo que se da y ya no se quita,,
y eso que con el diablo se desquinta,,
para volver a ser contreras,, rejego y narcisista,,
para verificar por enésima ocasión que la distancia más corta
entre dos puntos en el espacio
es el olvido más reciente,, ese otro eslabón de la vacuidad,,
chispa hermana que ilumina los vericuetos y parajes en los cenotes
y hoyos negros
en lo eterno de la fugacidad,,

Hebras de lo abstracto

2009-11-30T13:39:00.000-08:00

2009-11-30T13:38:00.000-08:00

Me gusta más que identificación: la persecución y percusión.
Más lo formal y volátil
que lo etéreo del asunto, compás que el tiempo versa
en un Fa sostenido menor.
Por eso me gusta pintar
la onda que una roca hiere al agua que salta
al salpicar su ombligo acuoso.
Por eso me gusta musicalizar
las caprichosas caras de la ternura,
la tersa piel de la melancolía.

Me gusta que al llamado de algún dolor
sea fuego del petate y el color turquesa.
Que el ensamble de la locura
el que los instantes reclaman en recompensa,
sea ventilado en el lienzo con nota grave y pincel.

Me gusta que los duendes se escondan entre los contrastes
de los oleos y derramen aguamiel con el beso de tres amantes.

Me gusta que el color de un precario viaje náutico
endose el adeudo a las cristalinas aguas de la intuición.

2009-11-30T13:32:00.001-08:00

Me gusta descascarar de los rojos las chispas escondidas,
los rojos demonios que atizan con sus tridentes
el salitre de delirios y vanidades de los hombres.

Me gusta lo abstracto de las marejadas de los púrpuras;
las escamas del horizonte azul en el carromato de Neptuno.
Las sombras que se descalzan
y corretean tras esas formas almidonadas de la claridad.

Así en esa bala pongo el ojo
para calcar lo que se asusta en papel carbón.
Picando la cresta a la bahía que se difumina
salpicando reflejos y guerreros celestiales.

2009-11-30T13:07:00.002-08:00

2009-11-30T13:07:00.001-08:00

Justo de ahí tomo los elixires
para revitalizar el empeño, en la cacería de sombras microscópicas,
las que se inoculan en el torso desnudo
de una Venus en blue jeans.

Con la manos encuadro siempre la aparte abstracta
de la espera;
de eso que nunca vendrá.
De eso que alimenta la paciencia de Penélope que por tejer otro cielo
ya olvidó el regreso de Ulises.

2009-11-30T12:57:00.002-08:00

2009-11-30T12:57:00.001-08:00

Tomo fotografías, arranco la corteza blanca de lo árboles
y escribo en ellos unos poemas
que el olvido repite de memoria.
Que después de incinerarlos un sentimiento de inmortalidad
chasquea el alma,
como las pequeñas olas que mueven sus sonajas de espuma.

Me identifico con las nubes y remolinos en el desierto,
con la oblicua forma de los nidos y la mirada triste de un perro.
Tomo nota de los percances, de la incandescencia de una nota alta
cuyo motivo es maquillar la aurora y esclavizarla al horizonte.

Me gusta la romanza gitana del cosmos,
con sus bules repletos de estrellas;
que nacen y mueren como células en la piel de Dios.

Me gusta el sueño y como dice Manu Chao:
“me gustas tú.
Me gustas la noche
me gustas tú..
Me gusta colombiana
me gustas tú.”
Y como digo yo:
Me gusta la caracola
de la que habla Mallarmé
Me gusta Santa Maria de Sierra Mártir,
aunque no estés tú.

La inlunación de Octubre. Acrilico de Waldo

2009-11-11T14:32:00.000-08:00

Octubre, jazz y más de los qunientos

2009-11-11T14:15:00.000-08:00

Uno de mis músicos favoritos, sin duda Pharaoah Sanders, difícil decisión en un extenso y globalizado entramado de estilos, formas, momentos históricos y diversidad de culturas. Más sin embargo éste músico, quizás por su intrínseca espiritualidad, al igual que Alice Coltrane, Salif Feita, Sun Ra, John McClaughin, y Sor Juana Inés de la Cruz (ella escribió en su momento uno de los ensayos más doctos sobre el tema) han abrevado del mismo charquito, cuya humedad es el alma de Dios.

Pharaoah Sanders es un músico Californiano, que a pesar de haber nacido en Little Rock, Arkansas sus primeros pininos musicales los dio en Oakland California, cercas de San Francisco, tierra de holanes alrededor de una bahía, la cual, estoy seguro, untó en su alma el color predilecto del embrujo.

Sin duda uno de los pocos maestros que aún hacen travesuras con el silencio. Uno de esos pocos que tienden puentes colgantes sobre la bahía de la historia; y son en el mismo instante: presente, pretérito y futuro; un sólo amasijo de notas brillantes saltando de la marmita del mago de lo eterno.

El moverse a New York, a principios de los sesentas, significó el colaborar con una serie de músicos que habrían de ser parte del movimiento del avant-garde, el cual era representado por Sun Ra, Cecil Taylor y Albert Ayler. A mediados de los sesentas Pharaoah Sanders se integró a la banda de John Coltrane, donde las influencias fueron y vinieron dando como consecuencia algunas de las obras maestras del jazz contemporáneo como”Meditations”.

En la década de los setentas colabora con una banda de nombre: Jazz Compose’s Orchestra Assosiation, donde participaban Cecil Taylor, Don Cherry, Larry Coryell y Gato Barbieri, todos orquestados por Carla Bley y Micheal Mantler. Además se seguir en la búsqueda de su propia identidad espiritual, la cual ya se empezaba a develarse desde las páginas del Corán.

Esa búsqueda lo llevó a Marruecos, donde junto con el Gnawa (shamán ecléctico entre Xangó y el Islam) Mahumo Guinia, abría de grabar “El trance de los siete Colores”, el cual es un importante rescate antropológico de una práctica al borde de la extinción, dado el fundamentalismo que afecta el Norte de África. Obra que, por otra parte, me sirvió como tema poético al adentrarme a éste ceremonial cromático.

Del primer trance (Blanco)

De Mali y Guinea los primeros en la travesía
para dar negrura a los arenales, para oscurecer
al aliento y los oasis de Marruecos.
Donde nace la flor negra del fuego.

Gnawas herederos del hechizo, voz de los primeros,
los que interpretan el lenguaje del fuego,
al espíritu que vive dentro de la selva
y escucha lo que dice la luna
cuando baja a su aldea a beber agua de su río.
Gnawa, el eslabón del trance,
arranca un frenesí que se cuida desde que nace
en la piel del tambor.
Que siempre, por consejo de la serpiente, se deben de tocar en par.

Pharaoah Sandres me comunica ese delgado artilugio que emana de fuente divina. No importa que ese concepto fenomenológico encuentre cauces en una religión monoteísta. La santidad no es propiedad de ningún grupo acético o espiritual, es el resultado de una afinación muy especial entre el presente y lo eterno.

El Maleen, el que cuida el tambor multicolor,
el que vela el sueño de su pueblo desde un rincón en la montaña,
pide consejo a Sidi Jilali la diosa del blanco.
Para empezar a girar de nuevo la rueda
en su engranaje universal.

Lento empieza el revolotear de dedos sobre el cuero de cabra
de los Gongas, como repiqueteo de hojas sobre el viento,
de los Sahala, apenas audibles, para no ahuyentar a las sombras
que como guerreras rondan la oscuridad del arenal.
Lentamente se abren los sentidos.
Las brazas aúllan al ritmo que se descalzan,
apenas audibles como las gotas de rocío saltando
desde las copas de los árboles a la vastedad.

Con la música de Karma, grabado en 1969 por Pharaoah Sanders, escribo lo que Octubre me recuerda, y también tiene que ver con la música y la literatura. En 1992 se cumplían los 500 años del supuesto descubrimiento de América y todo en torno desprendía una sensación de tristeza, más no podía precisar si hería el pecho o el alma. El caso es que un árbol en San Diego California me dictó, ese año, unos textos, los cuales fueron organizados bajo el nombre de “Canto Negro, batucada en cinco movimientos”. En ese trabajo traté de rescatar los diversos ritmos y ceremoniales que el fenómeno de la conquista trajo como corolario inevitable, como el negocio de la esclavitud, tan socorrido en el viejo, ahora en el nuevo mundo.

CANTO NEGRO

Primer Movimiento

Tres cicatrices de espuma quedaron marcadas
en el costado de la historia.
Abrieron compuerta, rompieron celosía.
No se comprendieron a tiempo las trampas del espejo, las cuentas,
la pólvora, el caballo y la armadura.
Crucifijos para despostillarlos en la espalda
de nuestros ancestros.
Látigo para mostrar la buenaventura
del pan y del vino.
Tres cicatrices sobre un mar desconocido,
acechado de monstruos.
Tras del límite germinaron los eclipses;
descendieron las sombras con los utensilios de guerra,
signos y escudos dibujados con fuego invisible.
Conquista de un nuevo horizonte.
Tres arañazos de un fuego fatuo
atestiguarían la arquitectura del desenlace;
marca indeleble al nuevo despertar
súbito, sudoroso.
Los remos y la quilla, la cañonera y el timón
aguardaban su tiempo.
El acontecimiento ya se desmoronaba del cielo.
Ya el canto de lo inescrutable acataba dictamen
antecedía la marcha de las cruces y las espadas.
El edicto de la sentencia acumuló gritos y espasmos
aún después de la muerte.
Ardió la espera equivocada, el vaticinio de los dioses.
También los labios de Xochitzel se volvieron alas de fuego
para no caer en manos del enemigo.
Esta visión mía, constancia del susurro del viento,
tenue ráfaga que desprenden los labios de Xochitzel cuando duermo,
para reventar al día siguiente
en rosas negras y flores de canela.
Porque la pena no fue solo nuestra, también llegó de otras tierras.
Transpuesto el horizonte la Santa pintada de niña
tiñó de rojo la causalidad de la conquista.
El veredicto llegó como tropel de tambores en el viento,
a distintas latitudes y puertos,
antes de la aurora, antes del desembarco.
Pues el canto aquel que abría de florecer en tierra extraña
llegó con partitura de grilletes.

De nuevo Octubre retumba en las hojas del calendario, la arena de los relojes continua cayendo, coincidiendo con la sexta profecía de los mayas.
De la música de Pharaoah Sanders saltan las flautas construidas, paradoja del avatar en la causalidad, por un compa Vikingo: Jim Frensh, el cual vive en Del Mar, a menos de una hora de aquí. Entonces todo se interconecta Octubre y el Jazz, el rito y el fuego en el ceremonial que el tiempo dispuso para beneplácito de las estrellas. Coltrane toma su parte y regresa a la nube que le corresponde; Tijuana está gris y Octubre se abre como una granada con sus corazoncitos de rubíes; entonces todo está cercas, en la intersección donde los dioses se dan cita para beber la cicuta de la luz.

Canto Bantú en New Orleans

New Orleans la de muchos amantes,
la que se desgrana en noches tintineantes
y aguijonea, aún más, la tristeza del abuelo.
New Orleans marchas triunfal con la música Prusiana,
por dentro el aliento moro, por la España que te compró.
De un bregar y botín la presa, hasta que un Bonaparte
te integró a París.
No serían muchos los años
la rueda del destierro había girado. Nada huía del hálito de las nubes.
Todo se reducía al acatamiento de la tristeza.
Canto entre pedernales escarlatas de luces sordas, espesas.
Danzantes de fuego
en la pupila del vaticinio augurado
por el poder omnicente del Dios de la noche.
Alquimia musical; nota filosofal desde el África exuberante,
verde-negro al rojo de las llamas del desencuentro.
Idilio sopesado en el ansia;
en la alucinación voluptuosa de hablar con la muerte; de ser y no ser
en la explosión continua de los instantes.
Todos los ingredientes necesarios:
lamento yoruba y strip tease de Marsella
tambores y brillo de zafiro de Costa de Marfil.
Todo en la ocurrencia de Xangó para burlar
la inquietante pena de no poder separarse de la noche.
Trampa del horizonte para amarrar tantos mares
al muelle donde inquilla la distancia.
New Orleans llaga negra, supurando desconcierto de fuego;
elixir con sangre Bantú de un sagrado antepasado.
Noches de ajetreo en torno a la hoguera.
Storeville tendida a un lado del mar.
New Orleans de tus putas doradas, rizos y guiños
para desbordar la locura con botellas de whisky y ron,
besos, puñales de dulzura para rasgar los poros de una negrita
gentiles al contacto del brillo de la luna.
Conquista musical del mundo cuyo origen
se encuentra en el vientre de un burdel, para saquear,
exprimir al tiempo y con sus esencias construir andamios
para trepar y contemplar las formas sensuales de la eternidad.
New Orleans la de tus negros ensuciando los lirios y crisantemas,
fornicando con una pena de tetas de mulata,
y en menos de dos siglos
parir la formula para conjurar los vaticinios de la tierra: El Jazz.

Es Octubre y la madeja se continua deshilando. “La Granja” de los Tigres del Norte ni molestia a los que se reparten el botín. Es Octubre y la luna tocó de nuevo a mi ventana; de puntitas llegó para no enturbiar mis sombras con su luz, respetando mí sueño donde, en un ritual de fuego y oscuridades, ya había llegado a mí.
Sólo un poco más de dos y se cae de nuevo la última pagina del calendario. Y seguimos aguando la fiesta, seguimos balcanizando la única puerta de escape. Es Octubre el mes que posee el más exquisito medallón de luz; luna, de entre todas las lunas, la más sensual, la más traviesa, la más inocente y perspicaz.

Quinto Movimiento.
Misa de Eternidad
canto a un final imposible

El mismo cielo
el mismo repiqueteo del mar
y sus jeroglíficos de espuma dibujándose en las rocas
"todo tan diferentemente igual"
como el vuelo de las gaviotas
y su graznido que se escabulle
en el horizonte perpetuamente azul.
Hay certeza de la llegada
del arribo de nuevas circunstancias
cirqueros y vedetrices entre la niebla.
Instantes eternizados por el amor inacabado, imposible
de la luna con el sol
del sol con la luna.
Este suspiro que nosotros llamamos siglos
y es el amor a la distancia
vuelto día, vuelto noche.
Cada etnia con su rito y sus flores, pintura y tambores,
para quemar el canto en la invocación de los equinoccios.
Danza con frenesí y antorchas.
Esta batucada del alma es el ruido interno de las moléculas,
el burbujeo de las aguas termales de la nada.
Si los siglos se tornan amarillos
por el corrosivo impacto del imposible,
este canto tiznado con el satín que viste la noche
se vuelve eterno
y recorre con ansia loca el destello de los astro-dioses-soles
que nosOtros llamamos estrellas.
A vuelo el tañido de las campanas de aire,
aventura jubilosa del río
que el canto no es propio,
Es el gozo inescrutable de nuestro planeta azul.
Es la ofrenda de nuestro mundo a su creencia,
es el canto negro una reverberación
que recorre el encanto de los ecos
a través de un relicario de primaveras.
Algarabía de la sangre que golpea los tambores, invoca
al presagio, y recorre en círculos al universo,
para que regrese al mismo punto de partida y ser nuevamente
visión de Acotirene,
para desplomarse en la caía sin fin del cielo.

MANIFIESTO DE LA PAZ

2009-10-07T14:43:00.000-07:00

Pacifistas del mundo uníos.

Un fantasma recorre, además de Europa, los seis continentes: El fantasma de la paz y la no violencia. Todas las fuerzas de Europa y Estados Unidos, emporios de la fabricación de armas, se unen en santo silencio. Los que han hecho de la guerra y el exterminio un negocio en cualquiera de sus formas: reconstrucción y apoderamiento de las zonas energéticas del planeta. Los radicales de la violencia y los polizontes del negocio del exterminio.

¿Qué marcha se ha asemejado a esta que en la diversidad teje sobre nuestra historia su sino y suerte? ¿Qué persona consciente no se suma a esta marcha que por sí sola se enciende en el quinqué del mediodía; en esa flama que es la versión del siglo XXI “El Himno de la Alegría” de Beethoven, el “I had a Dream” de Martin Luther King, o “el Respeto al Derecho Ajeno es la Paz” de Benito Juárez, el “Imagine” del John Lenon, o “Un mundo donde quepamos todos”, de nuestros hermanos indígenas zapatistas; rejuntado entre todos puñitos de almas buenas, esas que construyen con sueños, desde hace mucho tiempo, un camino que nos lleve a otro sitio y no al de la guerra.

De este hecho los tiempos hacen un rezo y un compromiso. Que la Paz se desmorona entre un futuro y un mañana que no se puede soslayar. Que son muchas las afrentas en todos los rincones del planeta. Que ya es hora que ese lado bueno y que habita en el olvido, sea como el Lázaro que se levanta y camina con una nueva nueva a los muchos caminos y sus lunas. Que la violencia, esa que la usura codifica y vuelve mercancía y carcome además de los huesos, al alma y el futuro de nuestra especie, esa violencia que cancela las opciones de vida a los hijos que marchan atracito de nosotros, castrando el milagro más grande a muchas galaxias a la redonda: la vida consciente sobre este hermoso y errante planeta azul.

Con este fin, pacifistas, ambientalistas, defensores de derechos humanos, científicos, artistas, estudiantes, obreros, amas de casa y esa diversidad que abre su abanico más allá de los seis horizontes, se vuelcan de alma entera a entonar, con lo mejor del espíritu, un compromiso, un canto que vuele como ave de fuego, una esperanza de estandarte, como diría Benedetti, de mil colores enarbolando esa gran familia hijos todos de la madre Naturaleza.

La historia en todas las sociedades hasta nuestros días ha sido la violencia y el acaparamiento de los recursos no renovables. Hombres libres y colonizados, consorcios y carteles, opresores y oprimidos se han enfrentado en una violencia que ha evolucionado, en una expansiva crueldad a niveles insostenibles, entre el desdén y una apatía enfermiza, entre una indiferencia a la justicia, a la democracia, a la paz. Hemos vuelto este planeta un ring mundial donde no hay ganadores ni perdedores, donde los recursos escasean día a día, donde se fabrican guerras de a mentiras con muertos y destrucciones verdaderas, donde se ha perdido el respeto a otros moradores de este planeta, donde el ecocidio nos vuelve a todos habitantes de un gran limbo social, sin salida, donde la intolerancia religiosa y política y sexual y ambiental y de genero y laboral, y de todo y todo y con todos por todos, ha creado un vetusto y herrumbroso futuro.

Todo se contamina y los que lo provocan desvían la mirada; el agua, aire y tierra se colapsan, otras especies desaparecen, los glaciares se derriten como helado en romería, otros seres exterminan a otros hombres, niños y ancianos, solo por ser diferentes y estar parados sobre tierra con alguna mercancía: petróleo, zinc, oro, plata, alimentos etcétera. Únicamente se ha sustituido viejas clases, de violencia y opresión, por otras más refinadas tecnológicamente. Ha continuado la misma barbarie corregida y aumentada por el devenir de la ciencia, misma que ha significado una eficaz herramienta para sojuzgar, y no, liberar otros seres humanos en un desierto de diferencias y contradicciones.

Nuestra época, la época de la unipolaridad, de la globalización, se ha distinguido por su rapacidad y desdén a la justicia, la paz y el derecho a la vida, a existir con los mismos beneficios y garantías a la que todos tenemos derecho. Toda sociedad va dividiéndose, cada vez más, entre los depredadores del futuro y los que consciente y decididamente enarbolan la defensa de la vida ante la catástrofe.

La marcha Mundial por la Paz y la no Violencia empezó en Nueva Zelanda un cabalístico 2 de Octubre, representando la actividad pacifista más impactante, de que se tenga memoria. A pesar de la falta de espacios, pues la paz no significa ganancia para los magnates de la destrucción, no tiene, para ellos, garantía o plusvalía, no aumenta caudales en los paraísos fiscales, ni está escrito en el margen de su agenda de intereses; más sin embargo, este movimiento ha venido creciendo como una gigantesca bola de nieve que nos arrastra en una alegría que borbotea más allá de los siete mares y sus seis continentes, contra viento, silencio y marea. Esta marcha por la Paz y la no Violencia nos enseña que somos más de los que imaginábamos ser; un mar de sustancia salubre que quita el moho a la indiferencia, a la apatía y nos hace ver a trevez de esa ventana que tan bien encuadra al futuro, que no estamos tan aislados ni somos tan pocos como pretenden hacernos creer; que esta marcha es un espejo para ver muchos hombres y mujeres y niños y ancianos en esa gran capirotada de nuestra humanidad, reflejados como seres que apuestan al optimismo, a le evolución del espíritu; a un mundo mejor y más respetuoso de todas las formas y manifestaciones del milagro, el más grande milagro, de todos los tiempos anteriores y futuros: La vida y la conservación de nuestro planeta.

¡,,Viva la paz y la alegría,,!

¡No a la violencia y no a la destrucción de nuestros congéneres y su templo mayor: nuestra tierra que de lejos se ve azul y viste con nubes su bella desnudez.

¡Viva la vida!

Las noches de Cristal; ejercicio comparativo

2009-10-01T15:08:00.002-07:00

…esos hombres y mujeres que nunca tendrán que pedir amparo
contra el olvido porque ya son, ellos, lo mejor de la memoria
futura de México.
José Saramago

Como un mero ejercicio comparativo; se pueden observar los diferentes corredores geográficos que utiliza y disputa el narcotráfico en casi todo el territorio nacional. Se puede observar a simple vista la diversidad de problemas sociales que aquejan, como herencia maldita, casi la totalidad del país. Problemas añejos como el alcoholismo, analfabetismo, violencia extra familiar, drogadicción, desempleo, salud publica, entre otros. En esta madeja los problemas interactúan en un proceso dinámico acentuando la problemática social y estirando la contradicción de clases. Los grupos más vulnerables económica y culturalmente es donde se manifiesta con más nitidez esta problemática.

La prensa nacional hace un inacabado y cotidiano recuento de la actividad del crimen organizado, la guerra que el estado mexicano libra en contra del narcotráfico, amén del constante enfrentamiento ínter delictivo, por el control de espacios geográficos, corredores hacia el mercado final y su consecuente utilidad. Se puede señalar en un mapa de la republica mexicana los lugares donde incide con mayor fuerza este problema. Casi todo. La pobreza y falta de oportunidades son catalizadores en la actividad delictiva. La contracción económica que se vive de manera global y específicamente en el centro neurálgico del gran capital repercute inevitablemente y con mayor fuerza en las zonas y comunidades más marginales de nuestra sociedad.

El gobierno mexicano de extracción Panista, urgido del reconocimiento y credibilidad implementó una tardía y desarticulada ofensiva en contra del crimen organizado, mismo que ya había roto el equilibrio, habiéndose apoderado estos de diversos espacios geográficos, además de corrompido e infiltrado la maquinaria misma del estado. Esta ofensiva militar ha buscado, en río revuelto, desarticular y reprimir, como arma de dos filos la evidente inconformidad y movilizaciones sociales ante una falta de respuesta clara y sensata de la clase política mexicana en general.
La rampante corrupción instalada oficialmente por los beneficiarios de la revolución mexicana a principios del siglo veinte, se ha convertido en una saga cuyo vértice ha sido la traición y el asesinato. El cinismo y corrupción con la que estos seres maquiavélicos manejan a su antojo los hilos del acontecer y devenir del País, ha generado un inevitable deterioro entre la correlación de fuerzas entre la delincuencia organizada y el Estado. La guerra que este orquestó es sin duda para tratar de recuperar espacios vitales, además de airear la herida que la corrupción ha inoculado en todas las instancias de la estructura social (Empezando por la ilegitimidad de un gobierno Panista cuyo único propósito ha sido le genuflexión y la entrega de recursos al gran capital).

¿De chicha o de limón?

Una de las características utilizadas por los gobiernos del PAN y de PRI ha sido el de la simulación. Simulan que se trabajan por México y su gente, que se le educa, que se le brinda justicia, que el desempleo se abate, que las crisis son parte de la literatura fantástica, que aquí no pasa nada, que el humanismo es la piedra filosofal del magisterio y demás instituciones culturales y de salud, que se apoya a los grupos vulnerables y que el malestar e inconformidad social son cosas del pasado o simplemente “estamos en eso”. Pero basta un simple vistazo objetivo, fuera de los segmentos noticiosos y manipuladores del duopolio televisivo, para percibir un Estado con evidentes fisuras y su consecuente mimetismo sin maquillaje (El punto álgido: el paraíso de foxilandia), cuya única congruencia ha sido la represión a gentes y grupos que han cuestionado o exigido lo que como ciudadanos merecen, que se han quitado la venda de los ojos y claman justicia y eso llamado libertad.

En tanto en todo el territorio nacional se vive y sobrevive en el vaivén del sobresalto, en el menor de los casos, y atestigua el desmoronamiento de un Estado que ha perdido rumbo y credibilidad, en las comunidades zapatistas, autónomas y en rebeldía de los altos de Chiapas, se mantiene el único bastión libre de esta problemática. En estas intrincadas, bellas y de difícil acceso zonas de los altos de Chiapas, se mantiene un control y organización, en base a sus formas de autogestión, a la que difícilmente estarían dispuestos a renunciar después de los logros alcanzados en quince años en resistencia.

Chiapas Foto: Waldo Lopez

2009-10-01T14:54:00.000-07:00

2009-10-01T14:50:00.000-07:00

La dignidad zapatista

Las comunidades zapatistas han utilizado las herramientas políticas más eficaces para crecer y construir su autonomía, tales como: la autogestión, el mandar obedeciendo, el respeto a las diferencias y la dignidad, la verdadera dignidad, la más primera, la más cercana al rugido del jaguar, al vuelo del águila, a la mano amiga y la esperanza. Temas sin duda difíciles de comprender por nuestra asfixiada clase política, cuyo entramado se sustenta en la máxima: “un político pobre es un pobre político”, y donde la dignidad y justicia son solo artículos semánticos que rondan el discurso electorero. ¿Cómo entender que haya gentes inmunes a los dineros, prebendas y escaparates de poder? Las comunidades zapatistas en resistencia, como las raíces de la Ceiba, han sorbido de las aguas de su propia grandeza ancestral, para sobrevivir en más de quinientos años de asedio y destrucción. El férreo control que se tiene en cuanto al consumo de drogas y bebidas alcohólicas en las zonas de influencia zapatista, ha generando con ello una sensible baja en la violencia familiar y, principalmente, han evitado caer en la espiral de confrontación que aqueja al resto del país. Sin duda se puede afirmar que la única violencia que se padece en las comunidades zapatistas, es la que ejercen los grupos paramilitares en una sistemática agresión, velada y de baja intensidad. En tanto en todo el territorio nacional se disputan, los antes mencionados corredores de poder y trasiego de droga, en las comunidades autónomas zapatistas se ha logrado mantener estos territorios como una excepción ante este flagelo. ¿Qué otras zonas, y no solo de México sino de nuestro continente latinoamericano, pueden decir que se encuentran libres de alcoholismo, prostitución y drogadicción? Mientras en muchas ciudades, especialmente en Ciudad Juárez, el fenómeno del femenicidio aumenta día a día con al menos la indiferencia de las autoridades ante estas muertes. En las zonas zapatistas la mujer ha logrado conquistar una serie de espacios, incluida la Comandancia Clandestina Revolucionaria Indígena, el más alto nivel dentro de la estructura zapatista, con la complacencia y apoyo de la población masculina.
Dentro de las comunidades zapatistas la incorporación de las mujeres a ese nuevo esquema ha sido fundamental, donde lo importante no es el hombre o la mujer, sino el ser colectivo, verdaderamente integrado a su entorno y a su colectividad, hermanado a la madre tierra y a su historia. Un ser cuya orientación fundamental está en la creación y no en la destrucción. Un ser que en primer lugar es el nosotros y no el yo. En las comunidades zapatistas no se roban las urnas, no se maquillan las cifras y no existen las cuentas secretas. En las comunidades en rebeldía toda tarea es vital e importante (salud, cultura, organización comunitaria, preservación de las zonas arqueológicas, las cooperativas en sus diversas acepciones, el cuidado y preservación de sus bosques y su fauna, etc.). Su fuerza radica en que se crece colectivamente. El agandalle político y económico no tiene cabida en las juntas de buen gobierno, en sus Caracoles, organismos reguladores de estas comunidades, inmunes a la corrupción, rotativas e impregnadas con un sentimiento de servicio desinteresado, es más fuerte que el impulso de nuestra clase política por enriquecerse. ¿Se pueden imaginar un lugar donde el soborno no tiene cabida? En las comunidades zapatistas no existe el desencanto, existe el encanto, existe la magia de su propia cultura, sus jóvenes promotores de salud, su educación, cuya principal orientación está en el humanismo y la dialéctica y, sobre todo, donde la palabra se redime y recobra su poder antológico y universal. Aquí la palabra redime el canto de los dioses. Aquí se vive otra alegría y se percibe otra esperanza. Aquí la algarabía de los niños y niñas, representa otra generación de seres más libres y más concientes, prueba insoslayable de esa grandeza, en equilibrio con la madre y el todo, para germinar, como ya lo anticipaba la profecía del jaguar, entramada entre astros. Germinando en los más pequeños, los más olvidados, los más primeros: los guardianes de la dignidad.

La montaña sagrada del Cuchumá

2009-09-21T16:06:00.000-07:00

Inventariando la sopa de letras

2009-09-21T15:45:00.000-07:00

El 2 de Agosto de 2008, subí mi primer texto al taller de literatura de periódico Milenio
y, como escribiría a Modesto algunas semanas después “ Caí en una ventanita donde moraba un ser mitad aluxe y mitad otra ventana en la ventana; No para mirar a los exteriores muy diversos y coloridos, sino para asomarse a los interiores. Quizás debería decir interior. Venía de un tiempo corroído por las termitas. De un paréntesis de silencio cuyo segundo símbolo no cerraba su espacio. Pero… Por otra parte ¿Qué escritor o aprendiz de escritor no ha sentido al menos una vez en la vida, como ese caminar dormido a través de un valle poblado de ánimas que aquejan la vigilia en algunos de nosotros? ¿Será? Al menos en algunos parajes de la vida el silencio ha hecho de las suyas; ha rellenado con fechas pospuestas y el síndrome de la inspiración como condicionante para el recolectar palabras en el camino del ensueño. Pues seguramente es ahí donde nacen; entre esos abismos luminosos de plenitud; cuyos aires como constancia divina sostienen el vuelo del colibrí o el jolgorio de los pájaros.
Yo venía de un territorio bastante espinoso. Había perdido el gusto; ese que el niño siente al aventar su avioncito de papel a un cielo más lejano que el que lo arropa en ese instante. Los enredos afrodisíacos cuando pierden control son como esos caballos briosos, salvajes corriendo sin rumbo, solo por la osadía de ser manada bajo el impulso del instinto bajo la luna. Había corrido bastante a ambos lados de la frontera y el desatino fortuito escamoteaba las letras como a cuentagotas. Las palabras, esos pequeños seres que viven acomodaditos, como bultitos en relieve visto el papel horizontal, me habían acompañado desde antes que aparecieran mis recuerdos. Esos diminutos juguetes se habían apoderado de mí calendarios atrás.
Durante mucho tiempo la alacena de nuestra primera casa en Tecate, también en la avenida Revolución, había lucido una vajilla de plástico azul. Misma que había obtenido como premio de un concurso de poesía relativo a la madre cuando tenía seis años de edad. Aún recuerdo, como un trozo de celuloide desfasado entre el audio y la acción, el momento en que me hicieron repetir el poema, del cual aún recuerdo, con una especie de culpa y dolor ontogenético. Sus palabras no llenaban un haiku. En más de diez ocasiones me hicieron repetirlo hasta que el locutor de la XEKT Juan Miranda me levantó y me puso frente al micrófono. Esta vez me aseguré gritando a todo pulmón mi poema.

En el umbral de la adolescencia escribía poesías vinculados con mi vanguardista adhesión a esa causa que representa el, aparente, sentido común de la obviedad pueblerina: La religión. Leía capítulos de la Biblia y utilizaba esos mismos parajes conduciéndolos a otras situaciones y circunstancias, sentado bajo un pirúl, cuyos ramajes eran mi escondite favorito. Escribía a partir de que terminaba mi lectura, entonces dejaba que esos mismos personajes actuaran otro guión. Escribía eso que mi poca imaginación o con mi incapacidad de traducir fielmente dichas escenas a palabras.
El párroco de la iglesia, un joven y recién egresado del seminario de algún lugar lejano, porque para Tecate, en ese tiempo todo estaba lejano, incluyendo la radio y la televisión, traía un rumor tras de sí. Mismo que nunca fue desmentido por él ni por nadie de su estado mayor. Se rumoreaba que en ciertas noches declamaba poesía a su pez en su acuario y a un gato que miraba insistentes espíritus a su alrededor. Procuré acercarme a él para mostrarle mis textos literarios. Ignorando en esos días lo que significaba “textos” y “literarios”. Las mías eran poesías. De las mejores a muchas galaxias a la redonda. Después de vencer mi taciturna timidez y solicitarle cinco minutos para mostrarle mi cuaderno Scribe de dibujo “las nuevas versiones de Jesús luchando a brazo partido para liberar a su pueblo del injusto imperio Romano”. Quizás hasta leyó eso de que las sanciones de Jesús eran sólo eso sanciones y no milagros. Lo mismo que lograríamos todos simplemente al escuchar lo que dice nuestro reflejo desde el charco con atención. Reflexiono y vuelvo al rostro serio y silente del joven recién egresado del seminario el cual hojeaba en silencio las hojas de mi cuaderno Scribe garabateado de poesías.
-Creo que debes acercarte más a la lectura. –Dijo el joven recién egresado seminarista.
-Para que tengas algunos consejos de otros poetas. Se levantó y con una mano dijo casi como quién da una orden: “espérame aquí”. La sotana negra se desvaneció y apareció minutos después con un libro frente a ella.
-Aquí podrás encontrar muchas preguntas pero también, lo que es aún mejor, muchas preguntas. -Dijo el joven seminarista recién egresado del seminario y, lo había recién notado, de ojos color café. Leí el nombre del libro “Antología de la poesía Mexicana”. Hasta años más tarde repararía en los autores de esta obra. Cosa que todo mundo, creo, actualmente conoce. De este libro brincaron los primeros poetas que conocí: Amado Nervo, Manuel Acuña, Luís G Urbina, Francisco Rojas, y muchas paginas con nombres y fechas, con diversos estilos y formas y temas y cielos. Había tanto de que hablar además de esas versiones Bíblicas cuyas aventuras solían leerse sólo entre líneas. Percibí como escribían acomodando las terminaciones en cada renglón para que sonora más sonoro. Ignoraba que se les llamaba versos. Algunas veces hacían modificaciones en las terminaciones combinando el primer y el cuarto renglón, dejando que el segundo y tercero jugaran a su vez con una terminación diferente. En otras el primero y el tercer renglón eran iguales así como el segundo y el cuarto. Y otras que logré poco a poco ir descifrando. Tiempo después me enteré de la contabilidad silábica en esos renglones alineados por Dios. Contaba con los dedos, y casi me salían las sumas contra las restas. Entonces empecé a reescribir mis pasajes bíblicos, los mismos que habían provocado el silencio del joven seminarista de los ojos cafés, a un casi nuevo ordenamiento del primer movimiento cristiano de la antigüedad. Aún en las catacumbas de la clandestinidad. ¡Claro! que no había escrito sobre esto, pero las oportunidades que nos ofrece la literatura son infinitas, así que bien podemos dar por hecho que esto fue lo que inquietó al recién egresado seminarista de los ojos cafés. Pues la libertad de la escritura va de la mano con la infinitud; hasta podría decirse, parafraseando a los filósofos mecánicos; ¿Qué es primero lo infinito o la escritura?

Algunos años después, en secundaría y preparatoria, el profesor Benjamín Chávez nos habría de dar las clases de literatura hispanoamericana y universal. Ya en ese entonces existía en Tecate el monopolio de las letras y los carteles de Biología y Matemáticas. A la distancia veo con agrado que la secundaria Francisco I Madero haya esparcido las aguas bautismales al nombre de Benjamín Chávez a su biblioteca. En ese tiempo me costaba contar con los dedos las silabas y verificar terminaciones. La era psicodélica llegaba como un eco brincando la línea internacional. En la constricción geográfica de Tecate
la música delimitaba su cartografía natural. La televisión nos había mostrado, además de ese primer show de los Beatles sobre los nuevos territorios a recolonizar, Woodsotck y la irrupción del Led Zeppelin; las luces negras y ese misticismo adolescente decorado con los dedos simulando una V. Vietnam, un 2 de octubre en la consciencia y la palabra Tlatelolco brillando antes del sacrificio posmodernista. Aún con todo esto invariablemente Tecate amanecía con sus calles barridas y sus jardines llamando a las abejas a libar. Su montaña el Cuchumá, al Oeste, custodiaba los cuatro puntos cardinales y esculpía paciente todos sus crepúsculos. No existía otra realidad sino la que se desmoronaba frente a nosotros, con su futuro cargado de bondades y precipicios a cuestas. El profe Benjamín Chávez me atraía, pero a la vez tenía algo de aterrorizante. Apretaba la mandíbula al caminar, siempre de impecable traje en tres piezas, y sus ojos destellaban tras sus gafas de aumento. No sé que personaje representaba o si él era el creador del personaje que lo impulsaba de súbito a cometer verdaderos alucines en el salón de clases.
Recuerdo, por ejemplo, su típica reacción al escuchar alguna respuesta, de esas tan geniales que podrían sin duda pasar a la inmortalidad. Teníamos un compañero al cual apodábamos Lomonosov, por las características que lo hacían similar a éste matemático ruso, en el terreno de lo delirante, poseía el record imbatible de provocar que el profe Benja se azotara literalmente en el suelo. Se quedaba en silencio para atemperar esos latigazos de espeluznante sabiduría con que nuestro compañero Lomonosov lo fustigaba. Aquí debo decir que nunca robé ningún libro de la primera biblioteca que ayudamos a construir. Tiempo después en esas borracheras de coloquios y encuentros literarios, algunos se vanagloriaban, con un vaso de tequila en la mano, de ser los responsables de dichos hurtos “Yo me robé cuatro” aceptaba el lobito “y les di buena utilidad”. Saltaban al ruedo diversas cantidades de libros en ese confesionario etílico embarrado de la música de Jonny Mitchell. Yo no tenía nada que decir; sentía pena confesar que yo nunca me robé ninguno, pero si había leído El Quijote y Robinson Crusoe. En esas tertulias era como sobreentenderse que para ser buen escritor había que tener algunas crucecitas como las calaveras en los aviones de combate. Por esos días aún contaba silabas y preparaba las terminaciones con palabras terminadas en ción, ades, adas, or, er, do y re. Todo lo que escribía pareciera ser un solo poema al que corregía obsesiva e infinitamente.

Ya en la universidad otros libros y otras causas y otros tiempos delimitaban el trasiego de mis poesías con el cotorreo en la avenida Revolución donde escuchaba los requinteos del Diablo y no es una metáfora. Palomeaba en el Mike’s y el Aloha. Empezaba sus rolas improvisando y sonreía de todos esos infelices mortales que miraban desde lejos el cielo.
En otro lugar del planeta, en San Francisco California, otro músico, Jerry García, interpretaba las escalas y sus múltiples interpretaciones astrológicas que el Diablo, desde Tijuana aventaba a las estrellas. Es por esta razón y no otra que decían que Jerry García tenía pacto con el demonio, siguiendo la leyenda del Crossroads en el Mississippi. La verdad es que en la Revu realmente tocaba el Diablo.

Tiempo después, una mano femenina me regaló el libro de Rayuela de Julio Cortázar. Primero padecí el desconcierto, pues había olvidado leer sin contabilizar silabas en cada renglón. Pareciera que en cada párrafo me extraviara. A la primera de cambio esta lectura me enviaba a la rolita Whole Lotta of love del Led Zeppelín, años más tarde sabría del Willy Dixon y su autoría. Cosas…
Una vez que logré bajar los acantilados y sumergirme en las aguas Cortázianas, con el soplo divino bajo mis pasos, logré serenar la volatilidad de mis ideas y dejarme conducir literalmente a otra dimensión. Descubriría, todavía incrédulo, que Cortázar no silabeaba en cada renglón, que inventaba otras rutas de escape a la imaginación, a la fantasía. Utilizando todos los medios a su alcance, desde Copérnico hasta Louis Armstrong. Cortázar me daba con la regla sobre la mano para ayudarme a liberar mi manía metafísica a contabilizar y administrar las silabas y terminaciones. Encontré en la literatura de Julio un trasfondo súbito e inesperado. Pareciera que el texto adquiría el efecto no sólo de la 3D, sino el de la develación. En alguna parte de sus textos, había aprendido a hacerlo, se encontraba una llave que lograba abrir nuevas dimensiones dentro del mismo relato. Entonces, ya con la llave en la mano, abría otras gavetas en el mismo texto, y dejabas de ser tú, más bien seguías siendo tú pero la perspectiva de acechar el relato era diferente. Era como si pudieras caminar dentro de su narrativa, interactuando con los prodigios y personajes de su literatura fantástica.

Los años posteriores a Saturday Night Fever fueron para la Revolución devastadores. Muchas bandas se quedaron sin trabajo. El rock como estilo de vida y actitud contestataria de toda una generación de adolescentes en contra de esa opiácea manipulación del stablishmente en torno suyo, llegaba a su fin.

El Diablo desapareció de la avenida Revolución.

La influencia de John Travolta y su dedo al cielo, ese mundo construido con pedacitos de espejos que amortizaban un despertar en múltiples reflejos, dejaba abierta una puerta que muchos no lograr cruzar de regreso. La revolución sexual en Tijuas.

Aún incrédulo del marasmo consumista en que se encontraba el mundo musical, empecé a interesarme por el Jazz; lo que obvió y terminó por alejarme, de una vez y para siempre, de mi obsesiva tendencia por las silabas y sus terminaciones. A la vez que esto acontecía Tijuana empezaba a manifestarse a mis ojos entre velos de bruma y prodigiosas caricias nocturnas. Empezaba su metamorfosis frente a mis ojos; emergía de su flor de loto como una mujer marina y sensual. Empezó a manifestarse cada vez más persistente. Sus pócimas y desvelos harían el trabajo restante. Se materializaba cada vez más en mis textos, pero ya no utilizaba la cinta métrica, la cual solo pendía de mi cinturón, como cicatriz de mis antiguas obsesiones silábicas. Ahora; con la libertad de ir y venir al reino de la transparencia. Con la libertad de conjurar del tiempo la misma divinidad, trayendo de esos parajes pedazos de evidencia celestial.
El Jazz había pinchado la burbuja de mi abstencionismo a la libertad, de ese miedo a la libertad del que habla Erich Fromm. Pronto el Arcade de San Diego surtiría de discos mis alacenas, a buen precio y verdaderas joyas. Como ese tiro de tres barandas que dan en la
roja después de una vuelta al mundo en tres historias.

Luego vendrían tiempos buenos, algunos regulares, tiempos de crisis sobre la frontera, tiempos que se alejaban y recobraban el aliento solo para evidenciar que su hálito no pertenecía a éste tiempo. Pero como decía al inicio, hay algunos abismos inesperados en las calles, o sobre las paredes, los cuales nos llevan como números quánticos a otras realidades u otros dolores. Así fue como encontré ese agujero en forma de ventanita en el periódico Milenio, después de una larga y azarosa sequía. Ahí aguardaba paciente el duende de las ventanas, para que vislumbrara otro tipo de luz. Una luz que emergía como Diosa entre las aguas de otro mar. Ahí encontré, encontramos seguramente diría Modesto, haciendo gala de su nombre, un motivo, un aliento, una palmada de amigo a invitarme a brincar la rayuela, dibujada con cal y en honor de eso llamado, para bien o para mal, azar.

Después vendría un punto y aparte y con él un nuevo abordaje; ahora sí definitivamente
curado del síndrome del silabismo en SA (silábicos anónimos).

Promotores de salud zapatistas y su bendición

2009-09-01T17:41:00.001-07:00

Los Promotores de salud zapatistas

2009-09-01T17:37:00.001-07:00

La mañana del 23 de abril de 2009, llegaban promotores de salud de todos los cuatro puntos cardinales, de los cinco caracoles y otras áreas de influencia zapatista. San Cristóbal de las Casas se quebraba esa mañana en sus propios reflejos y se volvía armar como lo ha hecho desde siglos, en menos de un instante. Los aromas de selva cercana y sus retazos de leyenda, con un cafecito mañanero; empujado con ambas manos y mirando con agradecimiento al cielo, parte del rito compartido, aparente silencio delineando sus ojos, casi siempre de un negro grisáceo de hace los tiempos.
Con el sigilo del jaguar fueron llegando compañeros de Chenaló, Pohlo, la Guarucha, Oventik, la caracola madre ante la humanidad y otras. Con la discreción obvia de quién sabe bien eso de las confianzas que matan gatos. Con el vuelo nocturno del murciélago habían llegado ocultos en la noche unos, los otros, los que no importa que obstáculos encontraran en su camino llegarían con una sonrisa, como diciendo “la lluvia no me empapó”. Algunos habían pernoctado bajo cualquier quicio, cualquier recoveco de Ceiba o palo de mulato. en diversas casas de la ciudad o en otros sitios de apoyo zapatista., otros de más lejos con sus propios medios, continuarían llegando.

En esa red solidaria tejida por muchos de los de abajo, aunque suene a Azuela es Caracola, adherida a esa movilización (cuyo reloj marca distinto de la hora oficial) llamada La Otra Campaña, a la cual es un honor pertenecer. Es una capirotada de vida. Una marmita que reboza con todas nuestras diferencias, las que nos hacen tan similares; conglomerado de diversidades, de seres que aún creen que es posible reparar los sueños y el curso de la historia. En ese experimento de nuestra natura, donde todo puede desgastarse menos la mano y la mirada franca. Donde todos caben con sus poquitos pero siempre con el excedente para “el compartir compartiendo”.

Son promotores de los servicios de salud y sanidad zapatista. Promotores voluntarios, muchos jóvenes, encargados de las áreas hospitalarias y salud en las comunidades autónomas y en resistencia. Jóvenes formados, algunos nacidos, en las comunidades rebeldes zapatistas. Son los encargados de brindar a las comunidades autónomas y en resistencia los servicios de salud y medicina comunitaria. Responden al llamado de recibir información veraz en torno al virus AH1N1 y cómo afrontar coordinadamente este nuevo reto.

La ONG Doctores del Mundo, es la encargada de coordinar la sección. Exponen con la mayor evidencia disponible el cuadro real de la influenza, así como las suspicacias generadas en torno a su objetiva presencia. La veracidad o mentira del AH1N1, primero llamada influenza porcina y luego humana, tendría que enfrentarse como si fuera verdad. Se tendrá que trabajar arduamente, pero al mismo tiempo evitar las comunidades caer en el miedo y la confusión.
Primeramente deberían prepararse. Utilizar las redes que interconectan todas las comunidades y bases de apoyo zapatistas. Se tendría además, que continuar trabajando sin descuidar las otras áreas en las comunidades en rebeldía. Cabe mencionar que estas zonas carecen de los sofisticados medios de la Mass Media oficial, pero se intercomunican con los mecanismos y estructuras de la autogestión. Las juntas de Buen Gobierno y los consejos autónomos funcionan como una especie de fuerza centrifuga, generadora de la presión requerida para su efectiva operatividad, efectividad y credibilidad.

Día de fiesta; una nueva clínica para la mujer.

2009-09-01T17:34:00.000-07:00

2009-09-01T17:33:00.000-07:00

2009-09-01T17:22:00.000-07:00

Estos promotores de salud del sistema hospitalario zapatista, poseen cualidades que los diferencian grandemente de muchos de los trabajadores del sistema de salud oficialista.
Mientras a los primeros los mueve el desinterés económico y el humanismo, su adhesión incondicional a su comunidad y a su proyecto. En muchos de los segundos, solo ven la enfermedad y a los enfermos como mercancías de uso y abuso. En los Promotores de Salud zapatistas existe un sentimiento muy otro, la sustancia de la dignidad: el saberse de pasadita por el silencio y por la luz, tan bien poquita. Sentirse parte de un bordado que empezaron los más antiguos y continuaron los abuelos y ellos legaron a los demás. Ser un nudo más en esa red que busca atrapar en el mar lo imposible. Sin más que lo menos necesario para el viaje, no sin antes dejar parte del alma para el vuelo de los demás. Con esa perspectiva para equilibrar al horizonte con el mañana. Con la cuerda del arco tensada con el soplo de la muerte, para no temerle, para ser parejos en la caminata, que no es tan larga como parece y, para experimentar ese escalofrió luminoso que brinca en el alma, cuando se da algo, aunque sea una sonrisa o un trago de pozol.

El escepticismo levantado en torno a la influenza no debería ser sinónimo de indiferencia.
Argumentan los Doctores del mundo. Pero de cualquier manera se tendrá que enfrentar éste nuevo reto con la diligencia como si fuera verdad. No existen espacios para bajar la guardia. Se tendrá que poner en funcionamiento una nueva y compleja labor de información y captación de voluntarios para enfrentar esta enfermedad. Dado que ya existen los canales para bajar o subir información en las diversas zonas autónomas y en rebeldía. Se enfrentará este fenómeno mediante la participación y observación de todas las comunidades. Javier, el coordinador de los promotores de salud informa, primero en Tzotzil, luego en Castellano que se compró un refrigerador para mantener en buen estado las vacunas y una máquina de ultrasonido, lo que para empezar es un gran mucho.
Se establecen coordenadas, tareas por plantear, implementar y evaluar. Los promotores de salud desperdigarán su palabra para activar el plan de alerta zapatista ante un nuevo e invisible adversario. La estructura autónoma e insurgente deberá moverse con la agilidad del río, y observar, como el águila desde el cielo, cualquier eventualidad. Con la encomienda de reproducir la información y estrategia para enfrentar éste real o imaginario mal.

Hasta hace dos semanas no había habido ninguna novedad.

El Tristumbre del Ceremonial; arte pétreo de un rato de Waldo

2009-08-29T11:40:00.000-07:00

El Tristumbre del Ceremonial

2009-08-29T11:38:00.000-07:00

Uno

Frente al Este.
Donde se desgrana el primer chorro de luz.
Invoco lo que ignoro.
La sustancia nodriza, la tinta roja del calamar.
(Telarañas por donde trepa sigiloso el sol)
En un extremo de la cruz,
la que ata en primaveras sus maderos a otro tiempo,
dibujo con una pequeña flama la tapa del sarcófago celestial,
los enmohecidos clavos que atraviesan su piel.
Desempolvo los retablos de mí entender, rústica manera de decir:

“Es que así lo habían predispuesto
las sombras que vomitaba la lámpara de kerosén”.

Penetro a un limbo de enigmáticos descalabros.
Con charangos y mandolinas arpegiados por ángeles
con mirada de yadró.
Constancia ante el olvido, en un abrir y cerrar de ojos,
encendiendo la rutilancia de esdrújulas y cuervos,
de los espejismos saltarines en bahía Concepción.
Punto equidistante entre el desierto y sus flores.
Donde los ocres y las pinturas rupestres atestiguan
la palabra sabida antes del verbo;
la que arde entre azules casi cielo, la que anima a pizcar piñones
siguiendo la ruta del arroyuelo
sus profecías , recolectando guijarros para las flechas.
En el guaje un trozo de fugacidad.

Con un buche de café
rayoneo las nubes en blanco, con el lenguaje de las arenas,
para que las distancias sean benévolas
y se levanten como Lazaros en el camino.
De mi morral saco lo inimaginable:
garabatos con títulos de poemas, tréboles de cinco hojas,
melodías del desierto, la flauta sagrada de los Kucapá,
la complicidad de un coyote con la luna.

Cuestión de rituales.
Como dejar que el viento acuda cuando lo invoco silbando.
Para compartir trocitos de soledades.
Para airear esos versículos impronunciables
al conjuro de la rumorosas y su laguna salada,
sus mezquites, y cachorras; una historia
y civilización convertidas en rocas.

Entre un barullo de sahuaros,
de rocas grafiteadas por el tiempo,
la cueva del diablito Kumeay,
invoca una antigua melodía del viento
en equinoccio.
Me remojo la cara con su luminosidad sonora;
en la penitencia matutina de las biznagas,
vallecitos y escafandras.
En la colisión en la sierra madre occidental
con el cielo.
Ya será otra noche cuando se descodifique
el lenguaje nocturnal de las cocuyos
orquestado en un fluir melódico,
sideral.
Ya anoté con sumo cuidado cada acorde,
cada ráfaga de aire que hace sonar el clavicordio
matutino.

Con los brazos abiertos me declaro
culpable.
Prófugo de los abismos y cómplice de las cañadas.
Con maíces tiernos para no extraviar el camino
de las cenizas aguas de la nimiedad.
Para aceitar las aldabas y bisagras del antiguo portón
de sombras
en el telar cósmico de naguales y espejismos.

De frente a mi delirio.
Con sentimientos de amanecida acepto el nuevo reto.
Mi pecho se abre a los últimos dardos luminosos
que lanza la estrella de la mañana,
reventando en palabras, balbuceos y resequedades.

La mañana se desnuda de azules entre la bruma.
Al Oeste el mar oculto tras las lomas.
Aguarda paciente que la claridad se zambulla en el horizonte
para chapotear de estrellas
entre las sombras aún por parir.

Será de cierto: Una danza del eterno eternum alrededor de la hoguera;
bajo una oscuridad troquelada con chispas de mezquites.

II

En torno.
Los fulgores hilvanan en punto y cruz la noche.
Mi silueta, en la ventana, se desvanece entre un extraño vapor
de penachos y lanzas y escudos y palmeras de luz.
Mapa de la vía Láctea,
donde se agrandan o achican las estrellas.
según los arpegios púrpuras de mis ojos.

La busqueda,,

2009-08-29T11:36:00.000-07:00

2009-08-29T11:35:00.001-07:00

III

La mañana sube por el cielo.
Camina entre el caserío de las lomas;
sabe de los encuentros a mitad del camino.
Llega hasta mi punto de enclave,
no mi sitio de poder.
Cosquillea mi nostálgica memoria
para reivindicar una abulia que rara vez
se enternece.
Trata de tensar mi indiferencia
haciéndome creer que soy un gigante
habitante en una línea de mi mano.
Inventariando con pulcritud los indultos
que la vida me ofrece.
Interpreto los gabazos del magro café.
La figura enclenque de mi cuerpo
se estira entre diminutas explosiones.
Humedades polimorfas que al soplo divino
se interpretan con los ojos vacuos de mi no estar.

La gran travesía

2009-08-29T11:28:00.000-07:00

2009-08-29T11:22:00.000-07:00

IV

Los objetos de barro,
que he coleccionado de otras tierras,
endurecen su cotidiano cocimiento de tiempo.
Su redención y viaje sin regreso.
La shakira adorna el sudor de esas manos.
De Huicholes y Tarahumaras el centro de mi cruz.
Arrabal en el desierto y barrancas que disertan sobre la eternidad.
Sahumerios que el tiempo esparce en la tierra caliza del arenal.

Tótem y fugacidad,,

2009-08-29T11:12:00.000-07:00

2009-08-29T11:07:00.000-07:00

V

Como en el puntillado.
Cada grumo es una célula dibujada en el contorno de la sombra;
es una partícula de tiempo encadenada al silencio,
mejor dicho, al crepúsculo.
Una palabra, un verso, un poema, un catalogo de sinsabores,
un sabor agridulce, como la azúcar amarga son,
después de las estridencias, una pequeña lucecita
en una cabaña en el lejano valle de las sombras.
Cabaña habitada por agreste ermitaño que diseca y cuelga
en las paredes de madera pedazos de atardeceres.
Sabe el lenguaje de las sombras.
Sabe que su nacimiento colorea el cielo antes de la última palabra.
Todos los atardeceres, sin importar sus refulgentes coloridos,
con o sin canto de los pájaros, auguran siempre una noche.
Condición vitalicia para encender en el cielo las estrellas.

Él colecciona atardeceres
de modo que cuando anochece no utiliza veladoras.
Su cabaña se ilumina con mil luces prodigiosas,
de diversos crepúsculos y capullos.
Unos vueltos jirones con el brillo escarlata manchando el naranja.
Otros con raspones avioletados, o con los moretones
del crepúsculo ante el golpe de lo eterno.
Los hay púrpuras difuminándose en cadencias del rito Bantú.
Algunos nostálgicos con el color pardo de la despedida.
Lluviosos, de abstractos páramos decorados en concha nácar.
Desérticos y acechantes, con barruntos de tempestades.
Todos ardiendo en un solo vitral.

Con la punta de obsidiana abro el reino de los sueños.
Para ver cuando los ramajes de la noche
abran su alma y robar un trozo de fuego padre
y alimentar la siguiente aurora.

Cuando desea dormir
el ermitaño sopla tres veces al cielo raso de madera.
Un viento suave acaricia la tersa piel de los ocasos.
Y el enjambre de atardeceres se empieza a extinguir
entre múltiples silencios de colores.

Afuera, en telar kumeay, la noche hila con estambre de luna la oscuridad.

Reflaxión del instante

2009-03-26T13:28:00.000-07:00

Las reflaxiones del fuego

2009-03-26T13:27:00.000-07:00

Quiero levantarme de entre los muertos,
volátil como bruma que disfraza la luna,
en los valles de lo innombrable.
Resonando en el eco de una disonancia del arpa de Alice Coltrane.

“El dulce ensueño de una atardecida amoratada y con raspones”

Quiero llegar al atrio del fuego;
el de las aguas con sus mares bajo un indescifrable silencio:
voz de cielo.
Arroparme con las alas de la vida, por un instante,
escribir sobre el milagro que rompe sus cadenas.
Una palabra.
La que vuela por los siete cielos y rema de regreso.

Quiero que ella, en la solitud del destierro, se derrame del tintero
como un sueño que soñó ser un sueño
y dibuje lo que se esconde dentro del alma.

DOS

Es posible que todo lo dicho,
como desvelo o reparación de entuertos; todo lo que incineré para beneplácito
de un me vale madre.
Se esconda atracito de una simple palabra.
Es posible.

TRES

El Todo y la Nada
son los padres indiscutibles de los instantes.

CUATRO

El caos del cielo
es la voz de mando del universo.

CINCO

Un Fa sostenido en el piano del Jarret,
despelleja el dulce rubor de la despedida,
brinca de roca en roca, eludiendo el arrobo de unas aguas cristalinas,
compases que se arrullan en bemoles y luchas campales de mariposas.
Una fina lluvia de pequeños adagios,
golpea suave las aguas que conservan su ruta,
como un manojo de cascabeles.
Un Si menor se descuelga desde dentro de un instinto color madriguera.
Fugaz y belicoso como un simple vistazo,
a lo que mueve la vida,
como el vibrante motivo de la floresta arrancado al birimbao.

SEIS

No sabía como empezar este nuevo, acaso poema.
Las ideas huían despatarradas al ser invocadas.
Brujo caminando en círculo.
Algunos perros ladrando entre el caserío de las muchas lomas.
La espera de las palabras
se va creando con el material rugoso de las escamas.
La espera es una enredadera que se entreteje en los instantes.
Cada vez que el estambre se anuda brilla con amargura la impaciencia.

SIETE

De pronto;
un pájaro de pecho colorado llega como llegan las primeras flores de la primavera.
Empieza a silbar
¿Cómo evitarlo si a mi pecho lo atraviesan las flechas de sus notas?
Empieza a dictarme la lección.
Pudiera ser el poema mañanero, la sustancia del día.
De pronto, como si fuera poco el milagro que se derrumba,
una montaña invisible se eleva,
dándole forma a ese cielo embadurnado de nubes.
Llega, quiero creer, su compañera.
Y son dos los cantos que tejen en la claridad de este jueves, con sabor a geometría,
su filigrana de trinos.
Develando entre plumas una orillita del todo.
Entonces no quiero escribir.
Rayoneo el vientre perlatino del papel en turno.
Cuando vuelvo la mirada al cable eléctrico
ya son tres los pájaros de pechos colorados;
versión post-mañanera del cantísimo y misterioso tres.
Frente a mis ojos y mis manos,
mis directrices que, en vez de maquinaria de goznes y poleas viejas,
se mueve aceitadita entre notas olorosamente musicales.
Escucho los motivos de la vida en 3D.
Otros pájaros solo atinan a escuchar.
Brujo mueve las orejas y mira desde el suelo.
Cuando de nuevo vuelvo a cuestionarme
Si es o no el motivo de la vida, la que se me insinúa, como una bailarina de claridades, que salta entre paralelos que hermanan lo infinito a lo finito;
dibujando con los trinos sobre el viento un pentagrama de luz.
No escribo.
Dejo que el vitral de pechos rojos dibuje el significado de la mañana.
Mi gozo lo acaricia el ala de un ángel vagabundo
que también el trino del trío arroba.
No escribo.
Vuela un pájaro.
Se mete en el árbol vecino.
Sus compañeros lo siguen.
Cantan a mi espalda,
donde la luz brota entre los tambores de agua de la mañana.
Los trinos se van alejando.
Solo entonces tomo la pluma, observo a Brujo dormido,
y empiezo a garabatear éste poema.

LAS CUATRO GEOGRAFIAS DE LA UTOPIA

2009-01-12T15:27:00.000-08:00

2009-01-12T15:25:00.000-08:00

a una golondrina disfrazada de paloma

Remé de orilla a orilla, tácitamente,
algo de mi hermano bullía sigiloso en mis adentros.
Con la quilla abierta entre el ramaje de luces que nos aventaba el sol.
Con lo poco que tengo y lo pequeño que en veces me quita las ganas.
Fui partícula del viento que trae entre sus tesoros
la palabra primera antes del verbo.
Primero el desierto y sus ejércitos de espinas,
dura roca para llamar a la flama matutina.
En vez de luna bullicio de estrellas,
con las sombras leyendo sobre la palma de las oscuridades
lo que se develaba frente a mis ojos sangrando de sorpresa y bermellón.
Con mi buche de silencios tendía un puente hacia el estremecimiento del alma.
Sin nada que delatara mi indiferente procedencia, el atajo de diminutas ideas
que guardo en mi alforja de cuero café.
Respondía al llamado de la caracola.
Tanta insana porquería.
Tanto despojo y resquemor, las tres mejillas rotas.
Tanta tropelía e inocencias rotas;
Acechantes del caos: el precipicio del fin.

El detonante aguerrido, la sangre derramada,
el exterminio como refranero de cada mañana o anochecida
y allá iba…

Foto: Waldo Lopez

2009-01-12T15:21:00.000-08:00

2009-01-12T15:19:00.000-08:00

Dada mi inclinación al movimiento indigenista, decidí participar en la caravana de solidaridad dentro del primer festival Mundial de la Digna Rabia, convocado por el EZLN (Ejercito Zapatista de liberación Nacional) y de esta forma festejar sus 25 años de su fundación, 15 desde su primera incursión en el espectro social al tomar varias ciudades del estado de Chiapas el primero de Enero de 1994 y, de pasadita tumbarle el ilusorio escaparate comercial a carlos salinas, (las minúsculas son a propósito aunque se enoje la computadora) el mero día de su ascensión internacional. Cansados de la indiferencia y arrogante actitud gubernamental, Artos de tantas injusticia, tanto despojo en un extenso relicario de exterminio y olvido en más de 500 años. Había decidido, un puñado de indígenas mayas, declararle la guerra al Ejercito Nacional Mexicano. La primera gran locura Postmodernita. Los más olvidados, los más lejanos de nuestro inconciente colectivo, los espíritus que habitaban las páginas del chilam balam se materializaban, irrumpían en la palestra social con una determinación a vencer al olvido que chiquito les parecía el estado Mexicano con sus ejércitos y utilerías. Habían apostado a la rueda del tiempo, si no fuese su tiempo, verificarían con el reloj ese otro tiempo, su propio aniquilamiento, un poquito más allá de su muerte. Pero lo inimaginable adquiría cuerpo, la profecía incrustada por obra del espíritu y del cincel se develaba. De todos los meridianos volteaban la mirada, una solidaridad espontánea brotaba en todas direcciones: las barriadas y quintos patios se solidarizaban, los gambucinos de las distintas geografías recogían sus bártulos y se hacían a la mar, los que ya no tenían espacio en el tablero del surrealismo social gritaban conjuros, los desahuciados por el falso equilibrismo neoliberal, encontraban un nuevo motivo de vida y de luz, entre ellos yo.

Un crepúsculo y una rabia. Foto: Waldo Lopez

2009-01-12T14:54:00.000-08:00

2009-01-12T14:53:00.001-08:00

Dada mi tendencia esteparia a la soledad, he venido colaborando desde mi muy personal trinchera y no por ello fuera de la jugada con lo que mejor creo se me da: esculpir la roca con palabras. De modo que he participado en apoyo al EZLN desde 1994 y actualmente soy adherente a la sexta declaración de la selva lacandona y colaborador eventual con la Otra Tijuana De modo que decidí pasar el año nuevo 2009 en territorio Zapatista: Oventik, Chiapas, territorio autónomo y en rebeldía. En el DF, los tres previos días y en San Cristóbal de las Casas los cuatro posteriores.

Los hijos del maíz,
los que se esconden en el silencio
y hacen de las palabras otro cielo,
son de los que habla la profecía.
Otro espejo
se esconde en el árbol de magnolia,
refracta el contoneo sensual
de la estrella de la mañana;
dice de su sueño
y sopla sobre la selva
una bruma que aconseja a las cañadas.

En el corazón de la utopía. Foto: Waldo Lopez

2009-01-12T14:44:00.000-08:00

2009-01-12T14:42:00.000-08:00

Diez compas de Baja California pudimos ser cómplices en tiempo y espacio del rugido de la selva al cambio de su piel. Un tiempo remoto se reflejaba juguetón en el río Grijalva, dibujaba en papel amate un nuevo código para descifrar la rabia escondida entre la piel de un jaguar negro y las plumas del quetzal. En Azcapotzalco los últimos días del año. Entre las conferencias, los conciertos; la banda, los de abajo, los de pelo verde y el puño izquierdo en alto. Diversas geografías oteando al sureste, esperaban
la voz de mando para volar a diferente cielo, a diferente primavera, con musgos y ceibas
grafiteando al silencio que ya se quitaba su mascara ancestral; mientras tanto el polvo de una danza posmodernista dibujaba en el cielo azul, sin nubes albureras, el ritmo de otra juventud buscando una salida a la abollada y marginal realidad. El panteón rococó, el palomazo fraterno, las cadencias y el Slam, la banda y su conurbana alegría y su rabia, su digna rabia tan a la altura: sin drogas ni alcohol. Con actitud de guerreros.. Todo el caudal de la creatividad de un pueblo diciendo con poesía, con danza, con Hip Hop Huasteco, con violín Huichol, con batucada del de efe, con solitarios cantautores de la UNAM , de Atenco, de la frontera del imposible, todos afinado a un “Ya Basta”. Con performeros, lisonjeros, artesanos, maestros y maestras de diversas luchas, había ancianos y niños en la guardería infantil zapatista, con juegos, risas y piñatas. Con Películas, documentales, denuncias en dividi. Cada rincón escondía alguna pastorela revolucionaria o un sentimiento de esos que aprietan algún recoveco del alma. Ahí estuviste tú. Recogiendo de las horas altas de la noche diversas añoranzas de algunos tiempos que tan cerquita se ven en la distancia. Un tipo diferente de abuela siempre verde. Dos o tres bandas en diferente escenario simultáneos hacían que la moneda decidiera norte o sur.

Muchos diferentes y un mismo sueño. Foto:Waldo Lopez

2009-01-12T14:39:00.000-08:00

2009-01-12T14:31:00.000-08:00

Tantos diferentes, y tan comunes, con la tirria metida en la sangre, con de dolor de otros árboles a separarlos de sus raíces. Arribaban al evento como llegaríamos todos a la tierra prometida. Arribaban los titiriteros, CLETA en sus zancos y sus cachorros, los transexuales con conciencia de hermanoas, los que han sido torturados en el potro del tormento, los desterrados, los que exhiben sus heridas y le dan la vuelta a la hoja de ese otro calendario. Todos los excluidos, los incrédulos que señalan con el índice en su libro sagrado el momento de la expiación y la multiplicación de los peces, los señalados y burlados, los que se visten de negro y se perforan la piel, los payasos de Venecia y Tepito, las hermanas desconocidas, los ancianos sabios que sonríen con un reflejo tan parecido al silencio.

Era la hora del primer viento y el gran espíritu lo sabía.

Tuve que ser selectivo, tanto a ver, palpar, sobre todo el escuchar al diferente, al que no refleja en su indumentaria las heridas victoriosas del olvido, el polvo que hermana, el polvo de muchos ancestros, atrapados en el viaje sideral de nuestro planeta azul, codo a codo en la quilla, para romper al viento, para atrapar la lluvia que sobrevive gozosa, para aprender a sonreír cuando el tiempo es muy otro.
Tres días en el de efe para meterlos de lleno a una hoja de papel, con sus desparpajos, con sus lágrimas y cadencias rotas, con su tanto que decir que ya rompían los labios en gélidas madrugadas de soledades y cucuyos circulares. La ciudad más vituperada de México, lejana y pizpireta abría sus alas, recogía con materna somnolencia a muchos otros hijos que vagaban entre otras realidades. Tanta rabia en los pliegues del delirio, entre la incredulidad y petulancia, entre el poder y su propia ruina, abría sus pétalos. Su perfume confundía los caminos errantes, los que no conducen a ninguna parte, saboreando el sabor del viento en noche clara, herida con un puñal de cuarzo para insertarle un pedacito de luna nueva.

Un sueño compartido. Foto Waldo Lopez

2009-01-12T14:27:00.000-08:00

Danza. Foto :Waldo lopez

2009-01-12T14:26:00.001-08:00

Yo en tanto, absorto, viendo como del viento se nacía lo incierto, lo inesperado, como cuando los caminos se vuelven abruptos y voluptuosos, justo cuando el pelo empieza a cambiar de color y el espejo parece que miente. Así brincó la chispa, que nadie sabe de donde chispeó, directo al centro de la llamarada. De un lugar remoto se nació lo que se canta. Pareciera la danza de las cuatro lunas en vez de seis. Como un nacer en el renacer, haciendo más tersa la cuesta que se avecina con sus barruntos de sin sabores y el pronostico del tiempo con el agridulce ardor de huesos. Ahí mero nació otro tiempo, con sus relatos de gitana y viajera de estrellas, con sus manos para detener el tiempo y esconderlo en un cofrecito donde guarda la foto de una anciana. El viento primero soplo sobre la braza. Acarició su fuego virgen y continuo su travesía con alma de golondrina. Los tiempos dijeron “así son las cosas”. Fui, con el viento primero, pedacito de algo que nace, algo más cercano al ser humano, algo que dice que sí a la vida, que se apuesta lo que resta al sueño de lo que siempre ha estado ahí, guarecido en su silencio, dispuesto a pelear contra las hojas sucias de ese otro calendario de un mundo al revés.

Laberinto para despistar al tirano, se escucha
Luciérnagas para iluminar el camino, izquierdo y sentido
Penas muy otras de diverso linaje,
para colorear un ¿De qué nos tienen que perdonar?
y ahondar en la selva sus hechizos y deidades pétreas.
Mapa verde del cielo, su epopeya
de celestes arpegios,
ruta en el Tam Tam de las hormigas
a la hora cero prometida, la hora del despertar.
Dice la profecía.

Bases de apoyo Zapatistas. Foto: Waldo Lopez

2009-01-12T14:22:00.000-08:00

Segunda Geografía y cambio de piel

2009-01-12T14:21:00.000-08:00

Dicen los que saben que la tierra antes de ser bonita fue un pegoste de fuegos
sin ton ni son. Tuvo que venir el agua chiquita a pedirles a los tiempos que dejaran para tiempos mejores sus corajes de encorajinarse. Las cosas de cosas que traían algunos vendavales decían la misma cosa: “que los tiempos del tiempo nuevo empezaban a florecer bajo los cenotes”. Pero una cosa rara, de esas que enchinan el alma estremeció bien estremecidamente a las semillas del color, las puso en peligro pues.
Se llamó a consejo. De todos los rumbos y veredas vinieron las voces, las voces que decían, las voces de las cosas buenas, de las que sirven como verdades.
Se dicto un dictamen a la palabra. Todo estuvo resuelto. Si cuido de mi luz alumbro mis pasos y se les da forma a las oscuridades.
El mundo se volteo al revés y los tiempos se despostillaron en un espejo inmune a los instantes.
Dicen los que saben de saber bonito que la palabra se despertó el año cero llena de mañana y aroma de madreselva. Miró abajito de los maizales y dibujo en el aire al primer dios. Entre los dos, el primero dios y la palabra con sus manos entrelazadas crearon el barro para sembrar la semilla primera del maíz. De ahí venimos todos.

LA GEOGRAFIA DEL CUARZO

“¿Existe un derrotero teórico que sirva como explicación lógica de la lógica del zapatismo?
Sin duda el nivel teórico marxista leninista en su naufraga consecuencia ha tenido algo que ver con el movimiento indígena, solo que no ha sido su rector ni su reactor, sino un nuevo capitulo en la espiral infinita del saber, dándole a la ciencia del conocimiento una nueva forma de caminar, ahí incluso donde el espectro indigenista simplemente no existía.
Un elemento nuevo caracteriza la biosfera zapatista y esa es la integración de la multiplicidad de luchas en un solo sueño”. Reflexionaba viendo a través de la ventanilla.
En tanto15 autobuses formaban la caravana al caracol de Oventik de frente ante la humanidad. Los voluntarios del evento, hojeaban, revisaban, cotejaban, nos enfilaban a los autobuses, afables y casi siempre con una sonrisa en el rostro. ¿Los de Ciudad Juárez vienen con los de Chihuahua? Los carteles del festival en el frente de los autobuses y con tinta blanca EZLN y el número correspondiente. Ahí dentro el joven espíritu en forma de bolero y un chofer respondiendo el ataque frontal con el breve espacio de Pablito Milanes. La noche revoloteaba entre el trajín de una ciudad que ya no cabía en si misma. El paisaje de luces y sombras en la ventanilla poco a poco se llenaba de sueño.

Oventik; Municipio en rebeldía. Foto Waldo Lopez

2009-01-12T14:17:00.000-08:00

2009-01-12T14:16:00.001-08:00

“Sin duda Carlos Marx se hubiere entusiasmado al ver un movimiento tan singular, apartado de los cánones que conforman la estructura teórica del Marxismo y siguiendo un camino que data de los ancestros”. La fraterna bulla, de los que se consideran miembros de una tripulación intergaláctica, empañaba los cristales de las ventanillas, donde, al ritmo de las luces, aparecían y desaparecían rostros fugaces. Reflexionaba en el extraño magnetismo que el neo zapatismo ejerce y nutre a todos nosotros y a una diversidad de organismos y movimientos antisistémicos. Desde movimientos ecologistas hasta movimientos que por su naturaleza ética no encajan en la estructura social del capitalismo como son las trabajadoras sexuales, las que en más de dos ocasiones me dejaron con el ojo cuadrado, al conocer de sus luchas y su organización a nivel nacional y su decisión de adherirse a la otra campaña de los hermanos zapatistas. “Quizás la comuna de Paris”; con su grito de rosas, con su champagne de amplios valles, con su guillotina para destrabar la historia, con todo lo que le sucedería en el marco de las crisis coyunturales en el actual modelo económico elegido para nuestra desdicha, seria su prima hermana en la distancia, solo que aquí, en las comunidades zapatistas diversas comunas se hermanan, creando nuevas rutas, para entretejer en el futuro de los vientos, su destino, y sobre la manta de la noche bordada con hilo de plata muchas diferencias en forma de estrellas.
De alguna manera me sentía destello del cuarzo. Fragmento de luz abigarrado de un verde al alo rojo sobre un pedazo de instante; destello que al jugar con la pupila se desvanece en un reflejo que quiso ser azul. La ciudad se quedaba atrás, aplaudiendo a la noche cómodamente recostada en el zaguán de la historia. Las estrellas coquetas cerraban intermitentemente sus ojos.

Es que nos es fácil de entender.
lo simple cuesta desarmar las ideas,
para que funcionen en equilibrio con el sur,
por donde se fueron dando de saltos
varios siglos
al anafre de los tiempos
para volverse fuego de otra llamarada.

2009-01-12T14:12:00.000-08:00

2009-01-12T14:04:00.001-08:00

LA GEOGRAFíA DEL MAíZ Y EL CONSEJO DEL RELAMPAGO

2009-01-12T13:59:00.000-08:00

LA GEOGRAFíA DEL MAíZ Y EL CONSEJO DEL RELAMPAGO

Antes de las 11PM arriba en medio de consignas la Comandancia Militar Indígena y representantes de las demás comunidades autónomas y en rebeldía. Las dianas de las dos bandas musicales se mezclan con las palmas de los miles, que de 27 países, 25 estados de la Republica y miembros de diversas comunidades zapatistas, nos hemos congregado a encender un fuego que ilumine los siete puntos cardinales. El Comandante David dice su palabra, la voz de todos los que contribuyeron a decirla. Dice de los malos gobiernos, de los malos gobiernos que traicionan palabra, de los malos gobiernos que no cambian desde la conquista, las revoluciones y con los demás súbditos del gran capital. Dijo de las vicisitudes y traiciones. El agradecimiento a la ayuda internacional y solidaria. Después los tumultos, los cohetones en el cielo y la cañada respondiendo con un eco que despertaba su amplio valle. Dos grupos musicales lanzan dianas después de cada participación. Aplausos, risas en vez de confeti, el 6, 5, 4, 3, 2, 1, ¡Feliz año 2009! A bailar todos. Con y sin pareja, en grupo, en filita, el que quiera con su estrella. Extraña ceremonia con sus cerros arrobados de sombras, con su destino que bajaba a humear entre la niebla. Sin una gota de alcohol en la celebración. A nadie pude sorprender con la botella escondida, todos en el vértice dispuesto por la Comandancia Militar Indígena. Reunidos en el claustro de la esperanza y muchos Europeos redescubriendo nuevas formas de bailar la cumbia y quebradita. Globos aerostatitos en la noche que se arrepegaba en su amplio valle, serena, sonriendo garbosa ante el jolgorio de sus hijos, sorbiendo la flamita que invitaba al sueño, simplemente para que la despertara en otro sueño de convicciones decorada con barro y chaquira.

La noche sabía lo que tenía que saber, igual que nosotros. Con el sigilo de la alegría ante el acoso, el baile contra la insidia ladina y el rostro cubierto para ser uno y muchos con la noche, en un mimetismo ancestral de poco disfraz y mucha sabia en las venas del mundo Maya. Los hijos de la noche vapuleaban los instantes sin saber de cierto los teoremas del aquí y el ahora. Zigzagueando se me metía por el costado una mujer muy chiquita y con pasamontañas. Meneaba los hombros al ritmo de un corrido de Francisco Villa y se perdía entre un mar de piernas movidas con hilos desde el cielo por el gran titiritero. Cada vez que un cohete estallaba, al cielo le salían ronchitas de luz y su eco como un aullido reverberaba entre las hondonadas. Paloma me decía de Andrés y de otras caravanas, de sus milpas orgánicas, de sus sueños a retoñar; me decía tantas cosas buenas con su buen silencio, que yo mejor tiraba mi libreta de notas y empinaba un café de los altos. Un sentimiento aleteaba en forma de sombra sobre la oscuridad. Me sentía nadie en particular. No me tenía a mi mismo, según mi historia personal y, sin embargo, un gran ente de mi se desdoblaba. Cubría por completo el instante preciso donde me encontraba. No era nadie o nada y, paradójicamente, lo que las montañas me decían, lo que las nubes, siempre presentes durante el viaje y prudentes, dejaban ver bajo su corpiño representaba el ser parte del torrente sanguíneo de la historia. Decían del sagrado valor de la tierra, decían de sus volcanes para serenar los contornos de su geografía, decían de la leyenda que se despierta cada mañana y sale a cazar, aunque solo sea un pedacito de arco iris. Decía de sus vientos en forma de serpientes desplazándose con las lianas de las estrellas. El maestro de ceremonias: ¡Un minuto de su atención! Y se enviaba un saludo zapatista a los hermanos de Cuba en sus cincuenta años de resistencia. A pesar de estar escasos de escasez se enviaba al pueblo caribeño una cosecha de maíz zapatista. ¿Llegará este grito de solidaridad desde un caracol recorriendo su propio laberinto al pueblo de Cuba? Andrés me decía que necesitan diccionarios. “Muchos niños y niñas están aprendiendo a hablar Español” y me da una idea de como ayudar. La noche no paraba de girar, quemándose en su propia hoguera de fuego negro y ancestral. Algunos gallos cantaron desmañanados, aún con el vapor de la bruma entre las plumas. El sueño se fue a echar una siestecita antes de que arribara el sol.

Dicen los que saben, de saber frondoso,
los que vienen atrás acomodando los cuatro vientos.
Que cuando los dioses quisieron reconocer su obra, no pudieron
porque todo era un gran valle de silencio;
no tenían como nombrar todas las cosas
que no cabían en sí de lo bonito que estaban.
Los mares, por ejemplo, eran azules, pero no podían decir azul,
como los cielos, porque no había el palabra.
El palabra de plano no venía.
No se podía decir aquel pájaro, estrella o dirección.
El mundo y los cielos y todo lo que no se alcanza a ver,
no tenía forma siquiera de pensarse con la razón,
porque no había el palabra.
Todo era un caos, como ahorita, así que la luna y el sol, en esos tiempos
hermanos aquí abajo;
al ver la confusión que empeñaba el gozo de tanta creación
y tanto innombrable decidieron hacer algo por sus otros hermanos dioses
y sus otros hermanos hijos.
Una noche, dicen los que saben, cuando nació la estrella de la mañana.
El sol y la luna se arrojaron en sacrificio a una llameante noche eterna.
Fue tanto lo que sintieron dioses, animales y demás hijos, que de su tristeza
admiración y agradecimiento renacieron la luna y el sol,
como los conocemos ahora suspendidos y separados en el viento.
Todo se llenó de colores y músicas.
Una extraña sensación de eternidad palpitó
en muchos cielos y oscuridades.
Había nacido el poder decir “el venado, el águila o la lluvia”
un color mas vivo se untaba a todas las cosas
cuando el palabra lo tocaba.
El palabra, de gusto, se echó un clavado al río de lo eterno
y en algún lugar floreció un poema.
Había nacido la palabra.

Atardecer Barroco. Foto: Waldo Lopez

2008-12-05T09:26:00.000-08:00

Brebaje I

2008-12-05T09:19:00.001-08:00

Quiero ahogarme en tus besos brujos.
Cubrirme con el rocío que se desprende de tus labios,
cuando el equinoccio de las flores
escarba hondo el centro del alma.
Quiero desquebrajar un día cualquiera mi propia ruta,
para adentrarme en tus mares, para remar como esclavo,
a la proa de tus hechizos;
escuchando el canto de la muerte
antes de ser vencida por su propia muerte.
Quiero descifrar largo anecdotario de calles, avenidas,
luces y destellos,
para convencerme de que los cristales que recogía
en esos mares eran lágrimas de una virgen que no existía.

Apuré la copa del vino, con algunos refranes de amor,
con la vigilia bajo el brazo
y un salvoconducto a los vendavales que seguían mis pasos.

Quiero precisar con un beso amoratado.
y mi deseo que cabalga brioso.
(Bajo una luna que sirve de faro
a los insectos que cantan bajo la hojarasca)
Que continuo en una espera que se teje y desteje
en un pedazo del cielo.

Quiero rejuntar las hojas del limonero
pegarlas a mi pecho
y amortajen el dolor de las barandas.
Para que la vida se descuelgue generosa
del zaguán de mi azotea,
quemando un cacho del viento del norte
con fusta y bajo una estrella negra.

Quiero escribir lo que no llega todavía,
lo que se intuye como rumor de un mar embravecido,
lo que tarda en amanecer de un día domingo,
bajo las cestas de mimbre y sudores de alquitrán.
Alguna vez, confieso, he arado
por las rutas que dejaron las gotas de lluvia
en mi ventana, la que da de frente al balcón
de tu sonrisa, solo para ver lo que tus manos
movían como invisibles turbulencias y sonajas celestiales.

He rejuntado de varios diccionarios los mejores silencios,
los que rutilan las mejores sorpresas,
sonrisas de cristales y versos de Alejandría;
solo para armar un lecho de amores, donde los cielos se canten
con un infierno de dichas.

Así por la misma plazuela, bajo el reacomodo de las aves en sus nidos,
rejunto lo que resta de tu aroma en los diáfanos arrabales.
Deambulo entre peregrinos que van a ninguna parte.
Perdido entre las lisonjas y limosnas a una sombra oculta.
Qué ardides, como estandartes en el cielo
entre noches bohemias con pan de trigo?
Cuántos cielos de tu cuello cuelgan
para interpretar el mundo de las lagartos?

Vuelvo, como cada noche en un claro ensoñar
a seguir la ruta de la luna
que indiferente y con su anafre bajo sus holanes,
cuida de las brazas que saben del deshielo de mis labios.

Con un ramito de luciérnagas ilumino
mi propio capitulo sin concluir.
Lo guardo bajo la almohada para evitar extravíos,
para que ilumine mi sueño de regreso,
mi sueño araucano, el que garabatea donde los aguaceros
alimentan tu raíz más profunda,
la que enciende el medallón de Dios.

Estación Vicam. Republica Yaki

2008-12-05T09:15:00.000-08:00

Brebaje II

2008-12-05T09:11:00.000-08:00

Para que el rumoroso latir del mar
desnude mis palabras,
para que como gitanas descifren las nubes en el cielo,
el valor luminoso de los silencios,
y el color exacto de los escarbajos en su vuelo al sol.

Eres fantasma que sopla en las brasas
Quiero embriagarme con mi aguardiente de cerezas,
durante el ardiente regocijo de las sombras.

Cosquilleas mi lado izquierdo,
por donde me desangro de amapolas,
donde la vida se escurre en el tobogán de lo irremediable.
Detrás de todo laten tus pecados de diosa.
Llamando a los lodazales a proteger el blanco de los lirios
y darle mortaja de sombra a los que se pierden en el sueño.

III

Era un rugido de volcán a la espera.
Era un sollozo apretujado en la gloria de los hombres murciélago,
y sin embargo
nadie sabía el nombre verdadero de las guitarras
en el valle imperial del relámpago.
Acordes en blanco y negro, se escabullían, para encontrar la ruta
al vellocino que guardabas bajo tu vientre.
Las aguas del cielo ahogaban los pedestales,
que los plateros cuidaban bajo sus cinceles.
Para esculpir una sonrisa nueva en el rostro de la luna.
A la hora de cantar, a la hora que el aroma
de la hogaza recién horneada salía por la ventana,
ofrenda del trigo a la levadura de la montaña sagrada.
Para poder descascarar la luz de un nuevo día.

El venado de Real del 14. Obra Tata José

2008-12-05T09:02:00.000-08:00

Brebaje IV

2008-12-05T08:59:00.000-08:00

La mortaja segura, la que escapa de los vientos
y los chispazos concupiscentes,
se encuentran por el sendero de los bejucos sagrados,
con los que se construyen nuevos vendavales.,
Amores de irónica sorpresa.
Teas ardiendo de artilugios
entre los escombros de una desventura
que un día fue tributo a los huracanes.

Tengo en un puño la diamantina de tu recuerdo.
para soplarla en noche de luna hermana.
Bajo la pirotecnia de sus destellos. Soplo
y apareces justo en la mitad de mi muerte,
en medio de una batalla de espinas en el desierto.
Entonces entiendo por vez primera
en mis siete direcciones.
Lo impecable que ensombra el lado bueno del precipicio,
hasta volverse con avena y luz brebaje del cielo
(en un cocimiento con todos los tiempos)
De donde los dioses beberán sagrada pócima.
Para poder, en una ligera ensoñación,
sentirse por vez primera ,,, hombres.

La selva Lacandona. Foto Waldo Lopez

2008-11-17T12:40:00.000-08:00

En territorio Zapatista

2008-11-17T12:35:00.000-08:00

Salimos de Ocosingo a bordo de lo primero que encontramos. La tarde coqueteaba con unas nubes cuyo rumbo coincidía con el nuestro. El cacerio desparramado a lo largo del valle, sus antiguas tardes de verano, las leyendas de su guerra de castas. En una angosta avenida de piedra, donde nos dejó el autobús, encontramos a Alberto y no sé por que gracia del eterno viajero, descubrió enseguida nuestro rumbo. -¿Van a territorio zapatista?- Y como si nos conocieramos de hace ya lunas, empezamos a caminar al parejo; nuestros pasos sabian de antemano como seguir la ruta de las semillas del maíz. Había en el aire un aroma de romería. La claridad del día lanzaba serpentinas de luz que se quebraban con la sombra de nuestros pasos. Varias manos, como corales, se extendieron para ayudarnos a subir. Pasamos nuestro equipaje total, consistente en todo lo apretujado que logramos introducir a la mochila. Alguien acomodó nuestras chivas junto a la ventanilla de la cabina y nos instalamos como pudimos. El rompe hielos aprendido en algunas clases de autoestima resultaba inecesario. Había sonrisas y miradas de somos más de dos. Don Julián, aferrado a la estructura metálica que servía de asidero y segundo piso iba parado en la defensa, fue nuestro guía en nuestro lento ingreso a la selva lacandona, camino a Dolores Hidalgo. Alejandro, después habríamos de presentarnos más solemenente, estudiante de antropolgía en la universidad de Berckley, se instaló en la estructura metálica que servía de segundo piso creando algo de sombra para algunos de nostros. Mariana y Gaby estudiantes de la UABC nos hicieron sentirnos como en casa. Lucy estudiante de maestría en San Cristobal de las Casas fue la sonrisa durante el trayecto y permanencia de nuestro viaje.

Sigo aquí,,,Mirada Tzeltal. Foto Waldo Lopez

2008-11-17T12:24:00.000-08:00

2008-11-17T12:23:00.000-08:00

Alberto, va de nuez, periodista y maestro en la UNAM, nuestro amigo de farra sin farra y apoyo incondicional. Ah!: La teatrera que resultó conocer a varios artistas de nuestra frontera norte. Ahí ibamos todos estos más los locales que se sangoloteban con una experiencia ganada en la batalla. Uno a uno se iban bajando en algún pequeño caserío, otros subían y nos acompañaban por algunos kilometros, en tanto palmo a palmo se abría ante nostros la majestuosidad de la selva, con su ábanico de contrastes de luz, con su espectacular presdijitación de verdes y el rumor milenario de su estirpe. Algunos Zeltales nos saludaban a nuestro paso. Los carteles y leyendas daban exacta cuenta de donde nos encontrabamos. “Municipio autónomo en rebeldía”, “Aquí el gobierno manda obedeciendo”, “aquí el pueblo decide y el gobierno ejecuta”, las escuelas autónomas relucientes con sus murales multicolores zapatistas, sus hospitales o algún galerón adaptado como clínica o dispensario médico con alguna pintura del Che, Zapata, Marcos o Juárez dándole diferentes matices a la escala cromática al reino del verde. Julián, parecía ir bautizando infinitamente con su palabra los distintos caseríos o comunidades. Con pocas palabras orgulloso daba una simple explicación y se quedaba en silencio con una sonrisa cincelada en su rostro de barro.

La magia se viste de verde. Foto Waldo Lopez

2008-11-17T12:17:00.000-08:00

2008-11-17T12:16:00.000-08:00

El caminón acostumbrado a estos menesteres sabía de antemano las argucias para lo abrupto del camino. Resoplaba para no sucumbir. En su constante bamboleo nuevos y espectaculares monumentos a la gracia de nuestra madre se sucedían. Los horizontes palpitaban en la distancia, destiladan gota a gota su frescura. El aroma de tierra mojada se mezclaba con la tundra y el musgo, la ceiba y los ríos. Entre los árboles las aves, los monos y el crepitar de la hojarasca creaban el concierto del día, transformándose en la sustancia misma de la vida, en la evidencia más notable del existir: saberse parte indisoluble del verde y el azul. Pasadas las horas el punto de arribo. Algunos indigenas Zeltales nos reciben, nos cuentan, anotan algo en sus papeles y nos señalan el sitio donde nos tendremos que registrar. Caminamos en lo que parece ser un campo de fútbol, afelpado con la humedad de la lluvia diaria. Damos nuestros nombres.- ¿A quién representan?- Más o menos a nostros mismos y algunos datos para la gente de la revista Rebeldía. Nos reagrupan y nos dirijen a nuestras habitaciones, relucientes de otredad con sus clavos para las hamacas y nada mas.

Ahí nos instalamos. Felipe y yo intercambiamos miardas de sobresalto. Se nos olvidó la casa de campaña, los sleeping bags, la lámpara, los utensilios de cocinar, la brújula, el compás, en fin todo. Es aquí donde surje la palabra de Alberto- Vénganse para acá - y todo resuelto. Bajo su casa de campaña, felipe Alberto y yo nos encargamos de elaborar la más bella sinfonía de ronquidos en medio de la selva Lacandona.

La noche danzaba a nuestro alrededor con su coreografía de relámpagos iluminando los cuatro horizontes que simulaban ser más de diez. Los cocuyos respondían con sus intermites destellos mientras observábamos como los elegidos no paraban de llegar. El bailongo se preparaba y la noche vestía de gala. Era noche de jolgorio, atrapaba con su pecho a tanto pendenciero del destino, a tanto truhán de amores y desterrados sin agonía. Ahí estabamos enmedio de un ramo de orquídeas negras olisqueando el murmullo de las sombras, un cacho de historia se apretujó a nostros, el oráculo sonrió discretamente satisfecho. La marimba simplemente empezó a llorar.

Buscando mis pasos. Foto Waldo Lopez

2008-11-17T12:06:00.000-08:00

PARALELOS Y TRACENDENCIAS CON EL ZOPILOTL

2008-11-17T12:04:00.000-08:00

Retornan los guerreros
al grito de la tierra.
De nuevo la leyenda se hace realidad.
Los muertos han llegado, el tiempo los convoca.
Los muertos son estrellas que no tienen revés.

Silvio Rodríguez

Con el Zopilote tracé paralelos y trascendencias.
Muchas veces el presente se quitaba la mascara y nos disuadía de tirarnos por la borda.
“todas son iguales” decía el Zopilote y yo trataba de de mostrarle un ensayo de Eco
sobre las aguas profundas del infortunio. Las tolvaneras de Santa Ana rémoras de un agravio que hubiera sido trascendente sin un Goyo Valdez o un Joaquín Murrieta se mecían en su rancho. “El modo asiático de producción” remarcaba el Zopy alzando la ceja y las voces de González Casanova, Bartra, Stavenhagen, sus maestros, se colaban y eran notas musicales saliendo de su clarinete. En algunas noches nos alcanzo el delirio, a pesar de contar con un talismán contra el mal de amores. Una y otra vez volvimos hasta la X que dividía el camino. Sorteamos los embates de la melancolía. Interpretamos el sentido oculto de la lealtad en las pinturas rupestres de la Baja Sur, con su diablito danzoneando su Bluson, calmadito, arrastrándose en un 2 X 4 en toda la gruta hasta llenarse de mandrágoras el gaznate. Ante lo inevitable lanzamos un SOS al otro lado del infinito para que nos ayudara a pincelar el rostro oculto de la muerte.
El conflicto Zapatista nos agarró oteando al infinito. Ya se habían desmoronado tantos sueños al canto de “we breaking the wall” del Pink Floyd. Pero por si las dudas habíamos escondido bajo el colchón las obras completas de Marx y Engels. Ya que nunca se sabe.

En la selva Lacandona. Foto Waldo Lopez

2008-11-17T12:01:00.000-08:00

2008-11-17T11:57:00.001-08:00

Sombra a lo demás: Madre tierra
¿Verdad que es mío?
Tu sabor, tu aroma, tu textura
Toda tu, enmarañada de verdes y azules,
Vitral de ensueño tu olvido que no fenece ni calla
ni consuela al espectro de luz
que entra por los siete sentidos y no cinco
como dice la regla.

Retardada justicia:
¡No llegaste a la cita
que gritaba la alborada,
ni abriste tu pecho para estallar en luz
origen del mito tornasol, maestría de tu mano alfarera
la que embadurna de barro al viento
con chaquira y quetzal¡

Recuerdo hermano:
Cuando poseías el equilibrio con el universo,
cuando producías hilo a hilo tu huipil
para envolverte en el halo de lo mágico.
Simple tu forma de vivir; sobreviviendo a bordo de la barcaza
entre el espumarajo de los siglos.
Condenados los unos a los otros
y no los otros a los unos.

El contexto histórico:
Simulaciones y mezquindades. Un primer mundo de espejismos y oropeles. El Satán de orejas grandes había encendido la mecha. La profecía de los Balames, los hijos de las sombras, los hijos del olvido habían lanzado a los siete cielos su proclama: un “Ya basta” con el beneplácito de las cañadas. Una semana después del alzamiento el Zopy me dijo de una tocata en solidaridad con los indígenas Zapatistas.

Cinco días para hurgar en el subsuelo de las ideas y armar un enroque con hojitas de hierba buena y perejil. En cinco días salieron de su madriguera 21 poemas, los aglutiné bajo el titulo de “el canto del jaguar”. La tocata fue en el Sótano llamado así por razones obvias: Un Sótano en la calle tercera, enfrentito del parque Teniente Guerrero.

La premura de tiempo
y mi incredulidad Cartesiana llenaron de incertidumbre mi morral. Me encerré en mi cueva de la Woodlark en Chula Vista, “Chula Juana” me corrige el Zopilotl, “para nosotros los caifanes del Cisco Che o Fumanche” remataba el Zopy y me daba una explicación que abarcaba a ese guerrillero loco que mataron en Bolivia.

Viajeras de la Rebeldía. Foto Waldo Lopez

2008-11-17T11:54:00.000-08:00

2008-11-17T11:53:00.000-08:00

Mi hermano ama la vida
la danza
la música
el árbol la poesía.
Es ritmo en el regocijo del tiempo
a pesar del estruendo de la pólvora,
la ceguera y el odio
Atrás de la humareda de la guerra
se escucha un jubiloso repiqueteo de campanas
Y lo sabes, lo sé:
Tú historia es un bordado de arco iris sobre el alma.
Tú voz trémula y relampagueante
es espejo de la poesía y tu casa
la epopeya de los ancestros.

La llamaron América; gran monumento al mestizaje.
¡Gran civilización al paso del tiempo¡
Y fue grande la herida.
Su sangre a teñido de bermellones y raspones las alboradas.
Grande de unos la opresión y de otros,
muchos más,
el olvido.
El grave olvido.

El día de la tocata el Zopy llegó con un selecto trabuco desde el otro lado de la frontera: George Lewis, profesor en la maestría de improvisación en la universidad de la Joya (USCD) y trombonista, Ulfar bajista y originario de Islandia, Erick Grinswold, pianista y percusionista, escultor de instrumentos musicales. Actualmente miembro de la sinfónica de Sydney Australia, Scout Walton bajista acústico, el Zopy en el clarinete y yo, con mi manojo de letras para entrarle duro a la tocata que ya se desplomaba del cielo.
George y el Zopy empezaron con las primeros acordes de una rolita de John Coltrane. solo el pretexto para crear un aviar donde unos pájaros invisibles empezaron a revolotear entre la audiencia que poco a poco entraba al paraíso y a un tronido de los dedos de Dios aparecía un amplio valle para corretear entre los sueños. Ulfar y Scott Watson empezaron a arremeter con sus arcos la grandilocuencia acústica de sus bajos. Un himno al magma, rumbo al encuentro de la iluminación pétrea con su lenguaje de candentes artificios. El piano indicó el momento oportuno para repetir las palabras requeridas. Las aves de fuego se escabulleron a través de las paredes para irse a perder entre las sombras pintarrajeadas de la ciudad. El ritual de la sangre se convertía en el clamor de las cañadas, el performance se dibujaba a su mismo en las paredes de las sombras, posesos ante el contacto fugaz de lo eterno. Hasta que, dos horas después, logramos salir
del éxtasis luminoso del frenesí.

No depongo mi empeño, ya en extinción, sobre la mullida hojarasca del imposible.
Sé de tus fulgores en noches de invocación a la luna.
Sé que lejos de tú ayer y que ausente
del hoy te encuentras.
Entrampado en las aspas del injusto devenir.

Mi gruñir, mi palpitar, mi zarpazo herido,
no han bastado.
Para defenderme del falsamente erigido,
enemigo común.
Vaho venenoso en el cristal del recuerdo.

Las futuras generaciones de la rebeldía

2008-11-17T11:46:00.000-08:00

2008-11-17T11:44:00.000-08:00

Al igual que a otros, el juego de las mascaras y reflejos nos movió las luces de la raíz.
También nosotros, al parejo, detuvimos las manecillas del reloj y reorientamos al tiempo, con la voz de los ancestros y la hoguera (señora del camino) Seguimos en esa ruta: la de los pequeños, la de aquellos que por una sola aurora vencieron a la muerte, la de aquellos que por la noche se arropan de sonrisas y gratitudes, siempre a la espera de seguir en la gracia del bautismo cotidiano del primer rayo del sol. Fuimos, en pares de cuatro, resonancia de la misma profecía. Al igual que otros, sin disfraces, tejimos entre las estrellas el mensaje que salía
desde algún lugar de Montes Azules, allá donde el viento hecha marometas y juguetea entre las voces de los pájaros.
Al igual que en otras costas, de marfil y topacio, levantamos el alma de entre los escombros, los espejos entendieron al igual que los relámpagos la hora prometida;
Un puñito, con lo mejor de todos, para construir una nueva torre de babel, donde no las lenguas, el canto nos hermanaría con la luz que multiplicada en el enjambre de los adagios y los reflejos, al ritmo de la magma que fluye en las venas de los Dioses. Atentos al devenir de las marejadas siderales y el ritual de los Bacaves.

Hermano
Te han robado tu recuerdo.
Creen que es de ellos la grandeza, de tu pasado
ni tú te reconoces en el espejo.

También desmadejamos el brillo de la luna en hebras para tejer sobre el cielo la voluntad del infinito. En el intercambio de travesías y desamores, fuimos dibujando con una crayola roja sobre la mascara un nuevo rostro, acorde a las plegarias de los incrédulos.
Andando nos despedimos de un Otay que se desvanecía ante la ola del urbanismo reptante. Chupábamos del día la dosis para delinquir en el mal de amores, aún con la esperanza flameando en profética danza. Los restos del vía crucis cotidiano los observábamos en ciertos cruces del camino. Entre los chamizos latas y empaques de plástico de una travesía entre cercas y líneas divisorias en el laberinto por la sobre vivencia.
Buscamos a lo largo de una frontera endeble los pedazos de la tierra prometida, la ruta de un tranvía perdido entre las líneas de una mano gitana. Mitad Mora, mitad fuego que añora.

En territorio zapatista

2008-11-17T11:42:00.000-08:00

2008-11-17T11:30:00.000-08:00

Cuantos caminos al abuelo
Y de ahí nueva ruta,
sorteando veredas, saltando atajos.
Calendario atrás.
Y volver a ver:
Cuando la noche se vestía de plumas y pedernales,
cuando las flores, ríos y tapires
arengaban de ensueño al infinito
para beberlo en el cuenco de las manos.
Ser ambos por último
las dos caras de lo imaginario.

Así, en medio de un algo multiforme, con piel de sobresalto, fuimos los pequeños,
con la vitualla de instantes frugales en las alforjas, himnos casi en harapos,
donde las ausencias se difuminan en obsesiones. Con el cascajo de algunos brillos nocturnales llenamos el cáliz de la vida, para ofrendar al Dios de lo finito la ruta de lo infinito, para beber hasta la última gota de luz, aferrados como piratas al abordaje
de lo eterno.
Para ser
En el canto de lo insondable
un pedacito de nada,
la chispa primera de todo.
Travesía en las aguas de un galimatías existencial, aprendiendo a vivir sin mascaras ni reflejos.
En el viaje eterno de las almas y los bemoles, hasta un final arrojando luz matinal
sobre la piel de los mares.
Así hubimos de ser
Sin ser para ser
Amarrados a un suspiro que vuela en las alas del instante.